El Rincón de Magda

Claro de luna

2012-01-28T21:32:00.002+01:00

Oscuridad perpetua, negrura, desaliento. Las noticias recorren el espacio, el tiempo sin dejar un resquicio al optimismo. Las almas visten luto cubiertas por la desesperanza. Ya ni los cielos lloran, se secaron sus lágrimas y llegó la sequía que sólo deja sembrar muerte e inmundicia. Los niños no comen ni los mocos en el cuerno de África. Algún juez es juzgado por querer aclarar los crímenes de guerra (y de postguerra). En Grecia encontramos carteles de “se vende” colgados en sus ruinas, los pobres son más pobres, los ricos son más ricos. Mordazas enmudecen todas las libertades o los gritos para recuperarlas. Ya todo está perdido.

Y de pronto a lo lejos, sin poder descifrar cuál es su procedencia se escucha la melodía serena de un piano. Poco a poco la luna parece despertarse, desperezarse con ojos asombrados para buscar a ese hombre que planta cara a la desesperanza retando al cruel destino que parece esperarnos. Allí está solitario enfrentándose al mundo a través de sus dedos que acarician las teclas y desgranan sonidos que conforman la esperanza / melodía que hará que de nuevo amanezca en la Tierra, en nuestras almas.

Predicción meteorológica

2012-01-17T23:32:00.001+01:00

Sentados a la mesa,
frente al televisor rey de la casa
escuchan la predicción del tiempo,
ese espacio que divide el día.
La tarde y la mañana
unidas por ese nexo absurdo
que es el hombre del tiempo.

¿Y qué es lo predice?

Que el tiempo está revuelto,
el cambio climático
se va haciendo notar.
Y el anticiclón
del mes de enero
hace que el hielo llegue
para instalarse
entre los engranajes
de este reloj mal engrasado
transformando las tardes
en carámbanos sin alma.

Y la nieve cae lenta,
y su blanca tristeza,
removida
con la cucharilla del café
se cuela entre los huesos
entre los huesos
de sus almas,
sólo a la espera
de que el tan cacareado
cambio climático
traiga la primavera
para que gota a gota
se produzca el deshielo
en ese temporal
que los congela.

Sin contacto

2012-01-14T01:54:00.002+01:00

Hazme volar,
préstame tus palabras transformadas en alas
y sin pausa llévame hasta tu cielo,
atrápame en tu suelo.
Condúceme a través del tiempo, del espacio,
Entrelazando además de tus piernas con las mías
tus noches con mis días
tu verano y mi invierno.

Recórreme, libando tu deseo
con cada una de tus letras,
cada uno de mis versos transformados
en dedos que acaricien
en manos que se pierden por tu cuerpo
lejano , tan cercano
presente, imaginado en cada línea

Dirígeme, atravesando mares,
trapidar hacia el abismo de tus ojos
para después posarme lento
en la placidez de tu mañana,
en el sol tibio de mi ocaso
entre tus brazos.

También a veces

2012-01-10T00:58:00.003+01:00

A veces me apetece hablar bajito, ir haciéndome cada vez más pequeña hasta ocupar sólo el espacio que tus manos abarcan y dejarme mecer en ellas hasta dormir.

A veces quisiera no ser mas que el punto de luz que regala una luciérnaga revoloteando a tu alrededor, observando el mundo a través de tus ojos, prendándome de tu sonrisa y olvidarme de que soy un ser independiente, que no vivo por ti.

A veces me gustaría ser una explosión de fuegos de artificios, repartir la alegría que me sobra, atrapar los paisajes cotidianos para que nunca puedan desdibujarse y compartir la luz que convierte en puro brillo la luna nueva.

A veces me miro en el espejo y veo al gato risón acompañando a Alicia al otro lado, y no quiero quitarme el vestido de rayas que me arropa mientras llega el invierno.

A veces me gustaría parecerme a esa crisálida que encuentro en la mañana acurrucada en una hoja de hiedra trepadora en un jardín, o una gota de lluvia resbalando perezosa por el cristal dormido en esta noche.

A veces, muchas veces, me tumbaría en la hierba de un prado sólo mirando al cielo sin importarme si es el sol o las nubes quien me hace compañía y daría en silencio mil gracias a la vida.

Por si te asomas.

Urracas

2011-08-04T12:06:00.001+02:00

El día se ha levantado despejado, solo alguna nube blanca, sin ningún peligro de estropear baño de los valientes que se atreven con el Cantábrico, mucho más frío que de costumbre este verano. También disfrutarán de este respiro que las lluvias están dando, los que simplemente toman el sol sobre la arena mientras escuchan música, juegan con un balón o ayudan a los nietos a hacer castillos de arena.

El agua está lleno de niños y de “urracas” embutidos en sus trajes de neopreno y adentrándose en el mar encima de sus tablas, esperando esa ola a la que montar y que les lleve hasta la orilla como poderosos caballeros.

Desde un mirador por encima de la playa los veo caer una y otra vez, volver a levantarse, subirse a lomos de sus caballos de colores y nadar lo más rápido posible a contracorriente para ponerse otra vez en posición. Estos últimos años he aprendido a apreciar la belleza de esas figuras negras que, como una bandada de pájaros se internan en busca de ese momento soñado en el que ejercer de dios por unos momentos y ponerse en pie sobre las aguas para que éstas les depositen en la orilla. A disfrutar viéndolos intentarlo repetidamente y puedo imaginar la sensación de plenitud que sienten al lograrlo.

Estos últimos años, sobre una tabla de surf has conseguido que yo sea capaz de dejar pasar el tiempo simplemente viéndote caer una vez tras otra, tambalearte encima de una ola que al final ha podido contigo, dar los primeros pasos como un niño vacilante que comienza a caminar, ahora sobre una tabla, y siempre termina en el suelo … o zambullido en el agua. Ayer disfruté también viendo cómo por fin cogías la ola, cabalgabas sobre ella y por unos instantes eras el dios del mar hasta que éste se revolvía molesto y todo comenzaba de nuevo. Y así, desde lo lejos me adentraba contigo en las aguas heladas montando tu moderno caballo azul, retando al mar de nuevo e intentando ganarle la partida.

Gracias, Álvaro

Elucubraciones 2

2011-06-05T15:52:00.002+02:00

Así estoy,

atrapada en la noche, envuelta en su silencio mientras siento unos dedos invisibles deslizándose quedos por mi cuerpo dormido. Siento caer en mí el peso de la espesura negra que me cubre y que a la vez se abre cual las aguas ante el dios del deseo encarnado en tus manos pergeñando un sendero por el que deslizarse entre montes y valles.

Aquí estoy,

esperando tu vuelta, sin importar el tiempo o el espacio infinito que encierran unos ojos escabulléndose más allá de fronteras habitadas por el placer efímero / perpetuo que provoca la implícita promesa de piel enardecida pronta a entrar en combate, a ganarlo y perderlo enredada en tus piernas

Sí, estoy

emboscada en el letargo traicionero que acecha la puerta que tú abres, para ofrecerme a ti sin más vestido que las sombras que me hacen compañía mientras cubren la total desnudez que se te entrega altiva y orgullosa, esclava y reina. Tinieblas cómplices que te conducirán hacia el deleite extremo de un mapa conocido/forastero siempre por descubrir.

Estoy,

e imagino el momento preciso en que tu cuerpo se mimetice con el mío y la noche se rompa en mil pedazos y los restos del placer se esparzan por todos los rincones y allí agazapados guarden estruendoso silencio en espera de oscuridades nuevas que traigan la verdadera luz alumbrando la vida.

Miedo

2011-04-10T01:21:00.002+02:00

Tenía miedo, un miedo que le atenazaba sin tregua. Hacía tiempo que su vida se había convertido en una sucesión de minutos vacios, uno, dos, otro, infinito... Ni siquiera ese trabajo antes reconfortante llenaba ahora sus horas, esas que pasaban lentas, monótonas una tras otra. Cada uno de sus días le acongojaba el mismo pensamiento, y las noches eran una pesadilla continua, un agujero negro que se repetía sin cesar. Las profundas pinceladas violáceas que enmarcaban sus ojos cada vez más hundidos no hacían presagiar nada bueno.

Nadie se lo explicaba. Él sí, él podía sentir el pánico que le producía la idea de encontrársela. Todas las mañanas respiraba, aliviado por un momento cuando tras despertarse recorría cada rincón de su casa y nada había cambiado.
Pero era inevitable, por fin sucedió. Aquel lunes, justo después de un fin de semana en el que no había salido de casa se tropezó con ello en la cocina cuando se iba a preparar el café del desayuno, ni siquiera se había dado cuenta del olor hasta que dio el traspiés. Se preguntó cuánto tiempo llevaría allí tirada. No pudo retirar el pie a tiempo. Era su alma putrefacta que arrastraba con fuerza su tobillo para hacer que su cuerpo se le uniese de nuevo.

La Pelirroja

2011-03-31T13:36:00.003+02:00

“Este verano no va a ser como los demás”. Dana repite una y otra vez esta frase mientras pasea su oronda barriga arriba y abajo de la casa. Todos piensan que el comentario es porque la mujer está preñada y su hijo nacerá durante el verano. Pero Dana sabe que ese verano será radicalmente distinto, lo puede ver en el viento que viene cargado de fuego y sin embargo han vuelto a florecer los cerezos
formando un mar de nieve impensable para esta época del año, o en las nubes de libélulas de mil colores que se congregan revoloteando a su paso; las lagartijas no huyen al acercarse ella sino que la rodean cuando se sienta apoyando su cansada espalda en el muro de piedra, incluso si las deja se pasean perezosas por su tripa o le acarician las manos y en los últimos días se ha visto un extraño gato pintado con los colores del arco iris que dormita plácidamente en su regazo, pero bufando amenazador ante cualquier extraño.

Realmente el verano no fue como los demás. Mientras en el pueblo los campesinos proseguían con sus tareas, de Dana nació una hermosa niña a quien su madre llamó Marcia y que desde su nacimiento fue conocida por Marcia la Pelirroja pues llegó al mundo con una larga cabellera rizada y roja como las llamas, nunca antes vista en un recién nacido. Se decía que la niña era fruto de una gran pasión más allá de lo humano, engendrada en medio de una terrible tormenta que duró todo un día y toda una noche.

La llegada de la niña fue anunciada por un terrible trueno que acompañó al primer llanto de la criatura, y cuentan las comadres que el gato se convirtió delante de sus ojos en un gran tigre que guardaba la puerta de la recién nacida.

Dana lloraba lágrimas de alegría que se convertían en blancos pétalos al tocar sus pechos a los que Marcia se aferraba como si de ellos manase la vida. Madre e hija serán desde ese momento inseparables, invencibles. La pureza y el fuego representados en Marcia se unirá a la fuerza y la templanza de su madre, y ambas,quizás protegidas por una fuerza sobrehumana llenarán de semillas aquella tierra, inmensamente rica desde entonces, en la que aún hoy moran en perfecta armonía animales y hombres, convirtiéndola en lo que algunos llaman la Tierra Prometida.

21 de marzo, Día Internacional de la Poesía

2011-03-21T00:09:00.002+01:00

Hoy 21 de marzo se celebra el día mundial de la poesía, pero ¿qué es la poesía? Para mí puede ser...

Una fruta madura licuándose en tu boca,
la lágrima salada que acaricia tu mejilla,
la tinta poseyendo al papel
en un acto de amor salvaje
y repleto de ternura.

El agua que se funde con el fuego
en un baile macabro y excitante,
tu cuerpo desnudo con sabor a mar
la roca convirtiéndose en arena
tu piel, su piel, sentir, gozar

Eso es la poesía.

A veces

2011-03-19T20:23:00.002+01:00

A veces, sólo a veces quisiera elevarme, perderme en el cielo infinito, ir haciéndome cada vez más pequeña hasta no ser mas que un punto en lo alto que no se pueda distinguir desde la tierra firme.

A veces, sólo a veces me gustaría esconderme en lo más profundo de las simas que se abren en las montañas más alejadas, esas que se encuentran en medio de un desierto de rocas más allá de la nada.

A veces, sólo a veces sueño con desaparecer, huir de los paisajes que me son cotidianos, de las personas que forman parte de mi vida y a las que veo cada día a través de los ojos, de las manos, de la punta de los dedos.

A veces, sólo a veces quisiera ser una crisálida acurrucada en una hoja de hiedra trepadora en un jardín, o una gota de lluvia resbalando perezosa por el cristal dormido en esta noche.

A veces, sólo a veces quisiera entrar en la máquina del tiempo y volver a una época donde las cartas se escribían a mano, los amigos se hacían en el bar de la esquina, la soledad era la compañera más preciada y el lujo era soñar.

A veces, sólo a veces me gustaría partir sin despedirme, viajar sin equipaje, saltar del tren en marcha, dar un corte de mangas a él, a ti, a ellos y adentrarme en la niebla sin querer regresar.

A veces, ¿sólo a veces? siento unas terribles ganas de volar.

Te espero

2011-03-12T00:01:00.002+01:00

Te espero

En la calma del mar que acaricia mi orilla,
en el bullicio del patio de un colegio,
en la luz que se cuela en mi cama al amanecer,
en el roce de la tiza en la pizarra,
en el banco de un parque bajo un sauce,
en el atasco de la gran ciudad.

Te espero

Garabateando letras en la pantalla virgen,
construyendo castillos en la arena,
dormitando en el sillón tras la ventana,
acariciada por la suave brisa,
musitando aquel son nunca olvidado,
con la sonrisa dibujada en los ojos, en los labios.

Espero

Que te hagas desear como el sol en otoño
calor de mediodía,
aspirar el aroma que disipa tu ausencia,
atarme a tu cintura,
susurros en mi oído,
descifrar mil secretos guardados en tu piel.

Te espero

Para que el mar se encrespe,
y enmudezcan los patios
y en rayos se conviertan dos cuerpos en la noche,
para que en la pizarra se consuma la tiza
el sauce nos encubra,
y que el mundo se pare sin saber el por qué.

Casi

2011-03-02T18:31:00.005+01:00

“Por aquí hay casi de todo, pero lo que nos importa es el "casi" que precisamente no hay.”

Vengan acá señores, tenemos casi todo,
reunimos aquello que encontramos
olvidado en portales, en espejos,
escondido tras de cualquier esquina
llamándonos a gritos desde lejos.

Aquí podrá encontrar sin gran esfuerzo
Las palabras dejadas en suspenso,
la oscuridad no rota, los silencios
las luces apagadas.
Las horas que pesan y no pasan
los callejones cubiertos de neblina,
anuncios de neón, luz mortecina
que no traspasa el alba.

Podrá ver paseando a su antojo
sentimientos variados y variables
mentiras que aspiran a verdades,
verdades aspiradas
que a veces sin quererlo
llegan a ser mentiras.
En algún cajón habrá guardada
una conversación ajena …
y una propia,
unas risas sin dueño
fugadas de una cárcel de palabras
y gestos.

Es posible que halle
(si rebusca despacio)
algún que otro requiebro
que escapó de unos labios
en noches placenteras
compañeros de besos nunca dados
y de abrazos dormidos.
Todo eso y más tenemos,
de hecho aquí hay de casi todo,
salvo aquello que de verdad importa.

Ese “casi” perfecto/imperfecto
que habita sus sueños más secretos
ése, perdone usted, no lo tenemos.

Presencia / Ausencia

2011-02-17T00:06:00.004+01:00

Y te vas …
Y la noche se cubre
del manto que tu presencia deja
sin que la oscuridad sea enemiga
ni el vacío acompañe al silencio
mientras desapareces lentamente
por ese hueco siempre abierto
por el que vas y vienes
a tu antojo.

Y te vas …
Mas tu sonrisa recordada
se hace fuerte
y cogiendo mi mano
me conduce hacia el lecho
hasta que el sueño
se cebe con mis ojos
y te acurruques a mi lado
tu presencia
tu ausencia.

Y te vas…
mas no siento tu marcha
porque lo llenas todo
acá o allá que importa
si sé que volverás
como la noche como la madrugada
¡y te siento tan cerca!
No hay distancia

Porque te vas …
… pero siempre te quedas

(para ti, por si te asomas)

A quien le interese

2011-02-14T23:10:00.003+01:00

Regalo por no poder atender:

- Promesas viejas que se llevó el viento (“te querré mientras viva”, “nunca te dejaré)

- Un recital repleto de palabras huecas (“Decimos y hablamos y prometemos y anunciamos. Emitimos lexemas, amontonamos verbos, confrontamos la verdad con la mentira, la mentira con la suposición, la realidad con lo posible, el pasado con el presente. Analizamos el porvenir por la izquierda, con la derecha. Distorsionamos los contenidos del enemigo, descuartizamos sus afirmaciones. Prometemos un cambio, para mejor, para bien, para nunca más volver a tropezar ni con los mismos errores ni por las mismas causas.” (Aurelio González Ovies))

- Una frase completa sólo con dos palabras (“te quiero”, “mi hijo”, “ya llega” “te espero”)

- Una soledad plena de compañía (tú en mi pensamiento)

- La multitud donde me siento solo (cena de navidad, comida con la empresa, reunión de viejos alumnos)

- El nacimiento de un niño en Liberia.

- El ocaso, eso sí de los dioses.

-Los poemas que escribo algunos días

San Valentín

2011-02-13T19:04:00.002+01:00

“No te hablaré a menos que lo intentes”, le dice pidiéndole un poema de esos que tanto le gustan y a ella tanto le cuestan.

“¿No me hablarás?”, contestó sin dejar de sonreír mientras sus ojos brillaban de ese modo tan especial.

“No, quiero algo tuyo sólo para mí, algo que no le hayas regalado a nadie antes”.

El miércoles siguiente, San Valentín, recibió un pequeño paquete envuelto impecablemente para regalo. Dentro encontró un soneto dedicado a él, la pluma con que estaba escrito, y los dos dedos que la sujetaban.

Don Sepronio

2011-02-03T18:05:00.002+01:00

Don Sepronio vivía en el mismo pueblo desde tiempo inmemorial. Todo el mundo le conocía y casi todos de una forma u otra habían pasado por sus manos. Era un hombre afable a su manera, estaba acostumbrado a mandar y a que nadie dudase de su palabra ni se cuestionase ninguna de sus afirmaciones. Jugaba al dominó en el bar del casino, aunque ganara o perdiese él nunca pagaba ninguna ronda, siempre conseguía que alguien le invitase.

También adoctrinaba a los niños de la escuela. La mayor parte de los chicos del pueblo, generación tras generación había oído las mismas historias, los mismos consejos e idénticas amenazas de la boca de don Sepronio. Tal vez por eso todos estaban acostumbrados a la forma de ser de este personaje, soltaba sus verdades sin derecho a réplica, él siempre tenía la última palabra. Y no digamos nada en su “trabajo”; allí era el único que hablaba, todos los demás se limitaban a escuchar, sin preguntas, callados frente a él.

Don Sepronio se había acostumbrado a su papel, a ser el que cerrase la conversación imponiendo su punto de vista de un modo tajante aunque sin perder nunca la compostura, como él decía “mano de hierro con guante de seda”. Finalmente había convertido esto en una costumbre. Un privilegio muy dudoso éste de pronunciar las últimas palabras, porque ser el último conlleva acallar cualquier réplica y tal actitud no suele estar acompañado por un acto de inteligencia sino de soberbia. No importaba lo necia que pudiera ser su opinión, su posición le permitía que nadie le contestase.

No pensemos que don Sepronio era un ejemplar único en su especie. Este vicio está muy extendido entre políticos mercachifles, periodistas de tres al cuarto, escritores que se creen en posesión de la razón por escribir una columna en un periódico popular o por cosechar éxitos de venta, profesores que tienen el “público” garantizado y como no sometido, y por supuesto entre los curas. Todos estos personajes utilizan su poder, su audiencia para exponer, imponer sus ideas a la vez que tratan de humillar a quienes no comulgan con ellas. Ah, se me había olvidado decirles que don Sepronio era el cura del pueblo, imagino que ya lo habrían adivinado.

Pasó que los tiempos fueron cambiando. Los jugadores de dominó cada vez eran más viejos, los niños más indomables, la iglesia se iba quedando más vacía e incluso los que iban le oían sin escuchar. A las pobres beatas de toda la vida, las únicas que le hubieran prestado atención la edad las iba volviendo sordas y la gente del pueblo ya no se paraba a charlar con el párroco, o si lo hacían era en medio de compromisos ineludibles que les hacían salir corriendo casi dejándole con la palabra en la boca. Don Sepronio se dio cuenta de que hablaba solo, ni siquiera su monaguillo le prestaba la más mínima atención.

Se tomó la situación como había hecho siempre, de un modo tajante y sin perder la compostura. Aquel domingo la campana llamó a misa de un modo extraño y a deshora. Un solo toque, seco. Los vecinos más cercanos se acercaron a la parroquia con curiosidad. Don Sepronio, arreglado para celebrar la eucaristía colgaba cual badajo en el campanario. Estaría bonito, ni Dios iba a conseguir que él no dijese la última palabra.

Mordiscos

2011-01-24T23:42:00.002+01:00

“El beso es un mordisco que aprendió educación.”

Morderme los labios y parecer tranquila
humedecerlos con la lengua,
contener el aliento, esperando
cuando te veo aparecer a lo lejos.

Morderte los labios,
cuando tu boca se acerca a saludarme
y siento el leve temblor de tu cuerpo
mientras me escondes en tu abrazo.

Morder el lóbulo de tu oreja
mientras quedo pregunto
cómo te ha ido el día
sin que me importe la respuesta

Esperar tu mordisco en mi cuello
a la vez que retiras suavemente mi pelo
y tu aliento se tatúa a fuego en mi nuca
al oír que el día empieza ahora.

Separarme de ti sólo el instante previo
a que mi ropa deje de cubrirme
y tus besos recorriendo mi cuerpo
pierdan la poca educación que aún les queda.

Para un angel

2011-01-05T00:00:00.001+01:00

Niña bonita
cuida tú de ese ángel
revolotea

Revolucionas
Con tu risa infantil
El cielo entero.

Son las estrellas
Las luces que te alumbran
Sonrisa eterna

Te balanceas
Escondida en la luna
Quedas dormida

Cuando despiertas
Es el sol que ilumina
Acá en la Tierra.

Senryus de lluvia

2010-12-07T23:33:00.002+01:00

Lluvia cayendo
se filtra hasta mis huesos
¿agua o deseo?

Moja mi cara
se cuela por mis labios
mi mente vuela

Ropa empapada
la quito poco a poco
cierro los ojos

Ducha caliente
reconforta mi cuerpo
eres la espuma

Tarde lluviosa
fuego en la chimenea
música suave

Se apaga el día
sólo una melodía
mientras te espero.

Crónica del desamor. Él

2010-11-15T00:03:00.002+01:00

Ya sabes como soy, difícil de tratar. Te quejas de que aquí, encerrado en mi mundo y en mis letras a veces parece que me olvido que existes, que paso por tu lado sin pasar por tu vida. Y otras veces en cambio, cuando el invierno llega a mis entrañas en pleno mes de julio, o en diciembre, te escupo frío y voces a la cara y hielo tus sentidos y los míos.

Te quejas de que ya no te admiro cuando te compras ropa nueva o te cambias el pelo. De que no desgastamos las mañanas de domingo que nos llevan al lunes sin paréntesis entre las cuatro paredes de nuestra habitación, buceando entre tus risas y mis letras, tus bocetos siempre inacabados y mis cuadernos llenos de ti hasta no dejar ni un solo espacio blanco.

Añoras los momentos en que te hacía sentir que eras el sol que me abrasaba, la fuerza necesaria para crear la vida y mis poemas. Inventaba palabras para ti en mil idiomas, te regalaba estrellas en el cielo y pintábamos mofletes a la luna que se escondía de puro cansancio cuando la madrugada nos encontraba compartiendo con los gatos que paseaban los tejados palabras y cigarros detrás de una ventana abierta a la ilusión.

Ya sabes como soy. Tal vez ahora me falten las palabras contigo, quizás porque vengo cansado de vender mis ideas brillantes envueltas en belleza. Y el humor se me empañe con tus vestidos nuevos que pretenden mostrarte como la adolescente que ya queda tan lejos mientras esconden a la mujer madura en que pudiste haberte convertido. Y puede que las llamas que despertaba tu cuerpo junto al mío ahora sean rescoldos. Y esas cuatro paredes se me queden pequeñas. Y el tiempo ahora pasa demasiado deprisa para dejar que los sábados se conviertan en lunes.

Pero me tiemblan las rodillas cuando te veo salir de tu oficina con ese pisar fuerte. Y también cuando veo la tristeza reflejada en tu rostro y sé que estás pensando en mí. Y entonces te introduzco en un cuento, y te regalo un hombre que te arrulle en sus brazos y que cubra del frío de ese invierno de julio. Y te pinto un paisaje lejos de mi ruido y mis torpezas que tanto te lastiman.

Y me oculto en una burbuja de silencio que no puedes romper para no decir esas barbaridades que a veces salen solas, ya sabes, por no estar callado. ¿No has visto mis cuadernos? Tantas líneas en blanco, manchas de mantequilla que dibujan las palabras que no salen de mi boca. Ódiame por negarte esa caricia en la mejilla, por mi estrategia estúpida de esconder la cabeza bajo el ala, de chillar para no oír los gritos del silencio que rompe nuestros tímpanos.

Ya sabes como soy. Podría vivir sin tu risa enmarcando los momentos en que la alegría nos lleva de la mano. Me basto yo solito para caminar aunque no tenga tus huellas que seguir. Tengo mis musas como compañeras, y los mundos, los míos y los ajenos como aliados. No me rompería disfrutando de mi soledad tantas veces buscada, y sé que tú tampoco.

Pero quiero que sepas que en las madrugadas, cuando el primer rayo de sol atraviesa la persiana y se clava en tu espalda, no quisiera otros brazos que no fueran los tuyos. Y los días serían más nublados si tú no practicases ese rito de abrir de par en par cada ventana. A mí también me invade el tedio y me invento otros sueños, esta vez para mí, sin que me paguen, y en ellos hay otras bocas, otros besos lentos, húmedos, con fuego. Pero me faltan las conversaciones, y las noches son negras porque soy incapaz de encontrar las constelaciones, esas que tú me regalaste, que bautizaste para mí.

Por eso ahora me quedo tumbado, quieto en esta cama mientras te veo salir a la terraza, y presiento que las lágrimas bañarán tu rostro y a la vez que su sal escapará alguna brizna más de tu ilusión. Y me hago el dormido, derrotado, una vez más sin encontrar el final feliz para esta obra maestra. Conformándome con un punto y aparte, con un gato que maúlla, y despertar mañana con los rayos de sol cual puñales refulgiendo en tu espalda.

Crónica del desamor. Ella

2010-11-10T23:01:00.003+01:00

Miró hacia él tendido en esa cama junto a ella y descubrió que su alma se convertía en llanto y se le derramaba, y sintió como si el vaso de su cuerpo no fuera suficiente para contenerla. Lo observó desde esa rendija que aún permanecía abierta pensando seriamente en dar el portazo definitivo.

Podía oír en su cabeza los suspiros, gritos, el odio escupido en las discusiones, los irrefrenables llantos de las noches en vela y las notas de nostalgia que rompen su voz. Estaba convencida de que todos podían oírlo, que los sonidos se escapaban por la ventana abierta en el vacío y volaban cubriendo la ciudad. Pero él no, él sólo escuchaba el tenue ronroneo de un gato que se desvela junto a ellos y maúlla su placidez tras ese simulacro del amor.

Él se colgó del balcón de sus ojos pero ya no sabía mirar dentro de ellos, ya no veía su necesidad de una caricia en la mejilla mientras elegían las manzanas en el puesto de fruta, ni el mar de posibilidades que le brindaban un sábado por la tarde más allá de cine y palomitas. Era como si ella fuera invisible para él que pasaba de largo por su alma y tal vez por su cuerpo, sin observar el par de lágrimas que pugnaban por saltar y a las que nunca dejaría escaparse de sus turbios ojos.

Él se quedó sin habla la primera vez que se cruzaron en el bar de la facultad, y ahora ya no sabía que decir. Su brillante elocuencia le abandonaba cuando se encontraban frente a las tostadas con mantequilla en la mañana o recostados en el sofá delante del televisor en la sobremesa. Ni siquiera parecía encontrar las palabras para hacerse a la idea de que el tedio les estaba ganando la partida.

Ella reía a carcajadas cuando él se extasiaba, asustado ante su cuerpo perfecto de ninfa enamorada, con miedo de tocarlo y deshacer la magia, y que dieran las doce, mas el fuego que desprendía su pasión deshacía los hielos y convertía las risas en jadeos y las calabazas en carrozas. Le mira y la sonrisa se tiñe de la melancolía recordando la tibieza de cada uno de sus besos. Y se levanta, y mirando su cuerpo ya dormido se esconde en la terraza para que la brisa de la noche de agosto sea quien le acaricie.

Y le sigue mirando, quiere retener su presencia en un instante para después, al llegar la mañana buscar en los bolsillos, en cajones y armarios dónde están las razones a tantos sin sentidos, a miradas ausentes, conversaciones sin nada que decirse. Quiere salir de allí y encontrar ese trocito de parque en que se acurrucaban y en el que aún sin duda permanece, escondido en la hierba, el sueño que guardaban y que no habrá sido roído por el tiempo, los azares, la vida fuera de ellos, esa que sí han sabido alimentar con mimo. Y se quiere marchar, volar muy alto, encontrar otros sueños por los que luchar.

Y piensa en los papeles que tendrá que tirar, los e- mails que tendrá que borrar, las apuestas perdidas, las canciones que nunca volverán a tener sentido porque ya no vendrán de su mano. Y en la cama ocupada por un cuerpo que no es el suyo, en vestirse y abandonar la casa del amigo para ir al trabajo, y en la pantalla ya vacía de mensajes. Y llora en el frescor de la noche de agosto, sentada en la terraza. Y deja que sus lágrimas se derramen, y ardan, y cautericen su dolor aunque sólo sea momentáneamente, y se lleven al menos esa parte podrida que le deja el vacío, y le anestesien, y le dejen dormir hasta la madrugada.

Día de difuntos

2010-11-01T21:58:00.002+01:00

Muerte, amiga, ven
que te estoy esperando.
No vistas manto negro
sino tu mejor capa roja
y vamos a bailar.

No amiga, no me asustas,
eres libertad, y silencio
y vendrás a buscarme
el día que tú quieras,
yo te estaré esperando.

No, no disimules
tu color es el alba.
La luz de la ruptura
de cadenas absurdas
te acompaña.

Ven novia fiel,
peinate los cabellos
y ponte los zarcillos
que hoy estamos de fiesta
y quiero disfrutarla.

No faltes mi leal compañera,
no te retrases.
Te invitaré a una copa de champán
y beberemos sin dejar de mirarnos
cara a cara.

Y juntos, abrazados
saldremos caminando
erguidos, con la cabeza alta
porque a la muerte
se la mira de frente y a los ojos.

Muerte, mi amante, ven
que ya estoy preparado.
No me hagas esperar
no sea que cambie de opinión
y te ponga los cuernos con la vida.

Gatos

2010-10-26T00:38:00.001+02:00

Cuando la próxima luna te traiga a mi lado
ronronearé al decir tu nombre
exhibiré mi piel enardecida por tu presencia
impregnaré tu espacio con mi olor
beberé el néctar de tus labios

Entonces …

Te envolveré con un manto de caricias
volarán los pinceles de mis dedos
en tu lienzo desnudo
moldearé tu cuerpo con mis manos
cual arcilla fresca
hasta que todo tu cuerpo tome forma
y se complemente mágicamente
con el mío.

Erizaré tu piel con el roce de mis labios
mis uñas marcarán caminos en tu espalda
recorreré despacio cada pliegue de tu piel
hasta sentir vibrar tu cuerpo entero.

Te haré sentirme sólo tuya
aunque sepas que tú me perteneces
y luego de colmarte de caricias
volveré a acurrucarme entre tus brazos
para dormir de nuevo.

Te esperaré

2010-09-28T23:08:00.001+02:00

Te esperaré
con la paciencia
que regala la vida,
con el sosiego del sol
en un día de otoño
con la serenidad
del verde en la montaña.

Te esperaré
entre el lento vagar
de las horas perdidas,
en el recodo
más allá de los sueños
en los caminos
que hollas al pasar.

Te esperaré
donde comienzan
cada día las vidas
vírgenes de ilusiones
crisálidas
a punto de volar
a cualquier parte.

Te esperaré
en el silencio del grito
que rompe las gargantas,
en el espejo
de los rostros sin nombres
en los campos
vestidos de amapolas

Allí te esperaré.

Estaciones

2010-09-22T23:51:00.002+02:00

Acá el otoño
por allá primavera
sabios caprichos

Hojas pintadas
amarillos con ocres
llega septiembre

Baila la brisa
y danzan en las ramas
las bailarinas

Ríen las hojas
mientras llegan al suelo
mágica alfombra

Tapiz cambiante
acaricia mis pasos
en amarillo.

¿Dónde está el verde?
árboles de mi calle
se han desteñido

Mágico vino
espera adormilado
vides preñadas.

Bosque en otoño
cascada de colores
un estallido.

Mi barrio

2010-09-21T01:00:00.002+02:00

Mi arcón es un piso bajo en un bloque de un barrio “modesto”, término que encierra el que entonces era uno de los peores barrios de Madrid. Guarda la acera que bajaba cada mañana para ir al colegio, bordeando los otros edificios todos iguales, de ladrillo rojo y su pequeño jardín dando la bienvenida. Las tardes de primavera llenas de madres sentadas en sillas plegables, cosiendo en esos jardines mientras los niños corríamos, jugábamos, nos peleábamos. Las historias que inventábamos y en las que nunca era la princesa, ni la dama a la que rescatar sino uno de los rescatadores (un chicazo, qué se le va a hacer). Los veranos muertos de calor también en la calle, esta vez los jardines sólo para nosotros, la chiquillería, los adultos no se atrevían a salir a la calle hasta que el sol no se ocultaba. La calle, siempre la calle como punto de encuentro, ese es mi principal recuerdo de niñez, el que no podrán tener los niños que ahora se crían en mi barrio, ¿o tal vez sí? No me siento apegada a un país, una comunidad y casi ni siquiera una ciudad pero soy una enamorada absoluta de las calles en las que crecí y a las que estoy convencida de que regresaré para quedarme.

Cada dos semanas vuelvo a casa de mi madre, paseo por el barrio, lo disfruto, lo huelo, dejo que penetre en mí, y ¿sabes lo que más me gusta ahora de él? El mosaico de razas, lenguas y colores en que se ha convertido. Sigue siendo un barrio humilde, modesto, aunque sin las lacras que tenía cuando yo era pequeña, y por eso lo habitan un gran número de inmigrantes y son sus niños los que ahora llenan las calles mientras los mayores regentan tiendas de chucherías, cibers o simplemente cuidan de ellos sentados en los bancos o hacen la compra. A veces me quedo mirando a unos y otros, tal vez descaradamente, pero sólo es para volver a impregnarme de esa esencia de barrio que exhalan las casas remozadas, las personas desconocidas y a la vez tan iguales a las de entonces, las tienducas, los bares.

Y ahora que me doy cuenta, en el lugar donde vivo, una ciudad dormitorio fea como ella sola aunque a un tiro de piedra de otras mucho más hermosas, mi barrio también se ha convertido en extremadamente multicultural, y ahora mismo escucho voces de niños en las calles, y apenas hay coches. Tal vez me recuerde a mi barrio y es por eso por lo que también aquí me siento tan a gusto.

El baile

2010-08-28T16:04:00.001+02:00

Pista de baile. La orquesta les regala una música de la que no se puede huir. Él la observa desde lejos, a través del humo que empieza a llenar el local. Ella le ve sin mirarle, sabe que está ahí, siente su presencia, sus ojos recorriendo su espalda. Ríe para él mientras bromea con sus compañeros de mesa. El hombre sentado a su derecha la saca a bailar. Orgulloso la lleva como si se deslizaran, la música los envuelve, no les deja parar. El ambiente va cargándose de electricidad a ritmo de salsa. Él fuma al fondo del local. La mujer destila sensualidad en cada movimiento, sus caderas agitando su falda como suave brisa, la hombrera del vestido que se desliza por su hombro moreno al final de cada vuelta, su pelo negro agitándose suelto, esa mirada que adivina felina en la oscuridad.

Él piensa en lo prohibido, en lo ¿incorrecto? mientras ella baila con su hombre, sin plantearse nada, dejando que los sonidos que escapan de los instrumentos la posean y regalando al fumador del fondo una caricia lenta con cada movimiento de cintura. Cuando su hombre la abraza desde atrás, segundos antes de acabar el baile, ella recuerda la manzana prohibida, la fruta más sabrosa, el pecado más mágico y secreto, tanto como lo es el amuleto que él le regaló y pervive enroscado en su tobillo. Ahora son sus ojos el pincel que dibuja el mapa de su cuerpo a través de su vestido negro, las manos que deslizan el tirante que ella coloca en ese mismo instante, los dedos que pasean el borde de ese escote promesa de unos senos que presagian almíbar, el mago que hace caer ese vestido, después de un largo viaje por su espalda, y vuela por su cuerpo casi desnudo. La música termina, los aplausos interrumpen su sueño.

Otra vez en la mesa les espera un daiquiri. Mientras bromea ella lo bebe despacio, marcando cada sorbo, dejando adivinar su cuello deseado al echar hacia atrás su cabeza para deleitarse con las últimas gotas. Su hombre achaca a la bebida el brillo de sus ojos de gata. La mujer inventa una disculpa y se dirige al tocador, justo al fondo del local. Al pasar junto a él le roza con su pelo un sólo instante, lo justo para expandir su fragancia de hembra a la vez que asegura ese tormento que le va a volver loco.

Deja el local y se mete en un coche que tarda en arrancar. Luego se pierde entre las calles iluminadas, pone la música, no deja de pensar en ella. Esa mujer es su pecado, uno más ya qué importa. Llega a un oscuro portal, una estrecha escalera, y al final de la misma, en la penumbra alguien le espera. El pelo negro suelto, el tirante caído, perfume inconfundible y en los ojos la huella del deseo. En su mano descansa una manzana cogida en algún puesto callejero. Le da un mordisco, una suave caricia recoge el zumo que resbala por sus labios. Abre la puerta y entra siguiendo el contoneo de esas caderas que le prometen todo… aunque todo es tan poco.

Imagino

2010-08-16T01:58:00.006+02:00

Te imagino
sentada ante el ventanal
con la mirada perdida mientras,
en ese calendario imaginario,
tachas los días
que ya no nos separan.

Imagino
el ruido de ese avión
que te hace alzar la vista
sin ni siquiera darte cuenta,
y pensar qué sería
aparecer en aquel aeropuerto
y verte frente a mí.

Imagino
tus manos pegadas a las mías
dibujando el contorno de mis dedos
grabando su tacto en la memoria
sólo por un instante eterno
hasta por fin entrelazarse.

Imagino
la cascada de besos compartidos
presurosos, anárquicos,
volando por tu cara,
por mi pelo,
confundiendo las bocas.

Imagino
que luego, en el fondo de un taxi
me dices muy bajito
que me añoras,
y repites mi nombre
muy cerca de mi oído
y yo susurro el tuyo.

Te imagino.

Summer time ...

2010-08-03T17:30:00.004+02:00

Summer time…
Una trompeta rasga el aire con las notas de la vieja canción. La cantante, embutida en su traje negro que se confunde con la noche, desgrana lentamente la letra envolviendo al público que una vez más llena la plaza.

Sentada en el quicio de uno de los portales dejo que los acordes se introduzcan en mí, que inunden cada uno de mis poros erizándome la piel. Cada vez que oigo esta melodía me arrastra la misma sensación.

Cierro los ojos y dejo que me invada sin ni siquiera pensar en donde estoy, julio, fiestas mayores de una ciudad costera y elegante. Una plaza con grandes soportales de piedra soportando edificios de cristal, tal vez dormidos, oscuros. Los observo sin apenas darme cuenta.

Tras uno de los visillos se enciende una tenue luz. La silueta de una mujer parece dibujarse detrás de la ventana. Se sienta, comienza a cepillarse la melena siguiendo el lánguido ritmo de la música.

Summer time …
Otra figura aparece tras ella. Creo ver como retira el pelo de su cuello que comienza a besar. Ella se deja hacer.

En la gran explanada, muda, sólo se escucha una trompeta rompiendo el calor de la noche. Tras la ventana, dos cuerpos frente a frente. Adivino unos dedos que deslizan los tirantes de un vestido que suavemente resbala por el cuerpo femenino convertido en ofrenda a esas manos que ahora le recorren con suma delicadeza y la sientan en la mesa bajo la ventana.

Ahora sólo puedo ver su espalda arqueándose, su cabello ondulante al echar hacia atrás su cabeza mientras todo su cuerpo recibe las caricias amadas. Imagino una boca que le regala besos desde los dedos de sus pies, comienzo del río de unas piernas por las que él navega para desembocar en el mar de su sexo. Unas manos que dibujan cada curva de su geografía impaciente y hambrienta.

Summer time…

La voz voluptuosa se hace cómplice a la vez que voyeur de la pareja que ahora se devora detrás de la nívea cortina. Ella le aprisiona entre sus piernas en un abrazo que envuelve sus caderas. La trompeta marca el clímax final mientras los amantes cabalgan a lomos del deseo en este tiempo de verano.

La plaza se rompe en un cerrado aplauso que bruscamente me hace volver de mi ensoñación. Miro hacia el escenario. Saluda la cantante de oscuro pelo ondulado embutida en su traje negro noche. Saluda el trompetista, se miran cómplices en la magia de esta melodía.

Vuelvo mis ojos hacia la ventana, ¿cuál era? Ni una luz, ni una señal de la anterior escena. Se diría que esos cristales sólo esconden oficinas dormidas.

Se acerca, me trae la bebida que le había pedido. Le beso, su boca sabe a ron añejo. Me enlazo a su cintura, él juguetón hace que uno de los tirantes de mi vestido se deslice acariciando mi hombro. Nos alejamos caminando despacio hasta perdernos en la negrura de la playa.

A nuestra espalda la banda desgrana una nueva melodía. Se oye una trompeta.

Recuerdos

2010-07-26T00:58:00.005+02:00

La miraba, y toda la dulzura contenida en su cuerpo escapaba a raudales por sus ojos.

“¿Qué miras?”- preguntó ella sonriendo divertida. Él adoraba esa sonrisa.

“¿Recuerdas cómo te convencí para que te quedaras conmigo? Te dije que en el invierno venidero quería recordar el volumen de tus pechos en mis manos, tus muslos apretados enlazando mis caderas, la pulpa de tus labios.”

Ella acerca sus labios temblorosos a la mejilla del hombre al que más ama, el que le ha regalado recuerdos imborrables: la imagen de sus cuerpos hechos uno ante el espejo, los jadeos del deseo satisfecho esparciéndose en la playa, ramos de margaritas por su no cumpleaños.

El amante solícito deposita un suave beso en la mano de su amada, le separa sus cabellos de nieve de la cara y le pasa su brazo por la espalda ya curvada. Con paso trémulo adentran en su habitación mientras, sin dejar de acariciarla con los ojos le susurra bajito, “sabía yo que valdría la pena.”

En unos días

2010-07-24T20:51:00.007+02:00

Dentro de unos días ya todo habrá acabado, han sido muchos años juntos, casi 17, la mayoría de ellos me has hecho muy feliz. Cada vez que te acariciaba, que me perdía junto a ti desaparecían mis ansiedades, me sentía libre, protegida, segura.

Tú me has llevado por paisajes en los que encontrar mi paz, también has compartido conmigo tantas y tantas horas en soledad. Has escuchado una y otra vez esas canciones que han marcado los distintos instantes de mi vida, has sido mi confidente cuando he querido huir, ya sabes, eso tan típico en mi. Te buscaba y salíamos corriendo, no importaba si pasábamos toda la noche en vela, el caso era alejarme, alejarnos de lo que representaba un problema, nunca he sido buena resolviéndolos.

Contigo he llorado y he reído, he compartido dichas y tristezas, incluso de vez en cuando te he hecho esperar por estar ocupada con alguno de mis amoríos, esos que siempre acaban como el rosario de la aurora. Y tú siempre ahí, fiel, esperándome, dispuesto a arrancar de nuevo, siempre de cero, siempre hasta el infinito.

Y sin embargo ahora debo dejarte, sí, puede que suene duro. Tal vez no te lo creas pero me duele. Aunque me aleje de ti no puedo dejar de pensar en todo lo que me has dado, siempre pudiendo contar contigo, jamás me has dejado en la cuneta. Pero ya no hay remedio, lo sabes, otro se cruzó en mi camino.

No sé dónde irás ahora, nunca podré olvidar que fuiste el primero y quiero que sepas que siempre te recordaré. Aunque el otro sea mejor, más joven, más potente, tenga más caballos y muchos más air bags, nunca podré olvidar que fuiste tú el primero que me dio la libertad de volar sobre tus ruedas.

Un viaje (haibu)

2010-07-08T23:17:00.003+02:00

Un largo viaje
El viento me acompaña
Verdes los prados

Cuál es realmente la esencia de mi viaje, de este vagar por los caminos sin un destino cierto. No me importa dónde llegar, sólo quiero disfrutar del sol de la mañana bañando mi cara, de los guijarros que graban cada paso en mis pies, de las amplias llanuras que me permiten soñar en lo que hay más allá del horizonte.

Lluvia en la cara
Agua que purifica
Trae compañía

Con el transcurrir de los días me parece inventar nuevos itinerarios a través de la senda mil veces transitada. La soledad, fiel compañera de mis primeros días va alejándose lentamente, como si intentase que no me diera cuenta de su partida. Mi cuerpo se habitúa a la dureza de los kilómetros recorridos, y mi alma se abre al encuentro con nuevos caminantes.

Ser solitario
El fuego en la posada
Renacimiento

Y después las posadas, como la venta en la que esta noche disfruto de una comida ligera, al abrigo de un fuego compartido con otros peregrinos que, como yo, buscan el sentido de la vida en este viaje iniciático sin saber dónde nos llevará. Contando historias que de tan reales parecerían fantásticas a viajeros menos experimentados en el difícil arte del vivir.

Nueva morada
Descanso del viajero
Fin y principio

Ya veo el final. No hay ninguna señalización que lo indique, es el corazón quien lo marca. Siento que ya he llegado a mi destino, mi morral está lleno de experiencia, de sensaciones engendradas en noches estrelladas y días grises. Ya no recuerdo cual fue mi punto de partida, sólo sé que aquí me quedaré, comenzaré a construir mi casa, mi refugio en éste el lugar elegido para descansar hasta que el viento vuelva a soplar del norte y me invite retomar el camino sin importarme hacia dónde me dirijo.

¿Un café?

2010-06-24T00:16:00.002+02:00

Me gustaría que vinieses a mi casa
e invitarte a un café.
Saber cómo lo tomas,
¿con leche?
¿mucho azucar?
¿lo quieres muy caliente
o te veré enfriarlo
envidiándolo por recibir tu aliento?

Oír el soniquete alegre
que hace la cucharilla
al chocar con la taza,
y quedarme embobada
deseando limpiarte con los míos
la espuma que se posa en tus labios.

Y mirar a tus ojos traviesos
mientras una sonrisa
ilumina tu rostro al preguntar
“¿qué pasa?”
Y sentirme valiente
y contestarte sin apartar la vista
que no me pasa nada.
Nada excepto tú.

Para tí, por pasar.

Letras

2010-05-01T23:24:00.003+02:00

Caricias hechas de agua y sal.

Dulces
como la melodía de tu voz,
como el recuerdo,
como tu memoria
que me envuelve,
se revela,
se escapa

Saladas

como el océano infinito
que te esconde,
te aleja,
te trae
a lomos de un centauro
entre la espuma de sus olas
y te traga de nuevo.

Mar

Calma absoluta,
muda como la muerte
agua,
que me baña lentamente
gota a gota
como las palabras
siempre esquivas

Escritura

Furia inmensa
tornado,
actividad febril
parir
y a la vez
renacer.

Señor de la noche

2010-04-13T00:53:00.004+02:00

Mírale, en medio de tantos papeles ni siquiera se fija en mí. No ve que estoy acurrucado en mi rincón, observándole. Hace ya mucho rato que no me regala una de esas caricias descuidadas que tanto me gustan. Está absorto en sus libros, su ordenador, mientras de la radio escapa una música tranquila, que me hace enroscarse aún más sobre mí mismo mientras ronroneo provocador.

Oigo su voz cálida, acariciadora que en esta ocasión no se dirige a mí, sólo habla a través de un micrófono. Me aburro, dejo de escucharle, me estiro, soy yo quien le regala una caricia, sólo una antes de desaparecer a través de la ventana abierta.

La noche invita al paseo, me deslizo lentamente por mis caminos favoritos, disfrutando de la oscuridad sólo rota por el brillo de la luna, de alguna estrella. Me cruzo con alguna hermosa hembra con la que remoloneo durante unos momentos antes de seguir mi caminar. Alguna me sigue hasta darse cuenta de que hoy no me interesa su grata compañía.

El intenso calor mantiene las ventanas abiertas. Oigo roncar a un hombre. Un poco más adelante me paro curioso, varias ventanas arrojan la misma música que oía desde mi rincón, "Michelle my belle. These are words that go together well, my Michelle". Me asomo tímidamente a una de las habitaciones, una mujer acuna a un niño mientras escucha la canción, destila una ternura infinita. "I love you, I love you, I love you…" Salto ahora hasta un dormitorio totalmente desordenado en el que un joven rubio se quema las pestañas sobre un libro mientras suena la misma melodía.

Continúo mi camino, esa melodía parece envolverlo todo. Me paro un momento atraído por el olor dulzarrón que se desprende de un jardín, alguien está fumando. Sigo oyendo esa canción. Me quedo muy quieto en el muro del jardín, mimetizado con el color de la noche. "I want you, I want you, I want you…" Una pareja se ama sobre la hierba, silenciosamente, cadenciosamente.

Esa música no sale de mi cabeza. Vuelvo a andar el camino hacia mi casa, con cuidado, sin meter ningún ruido que pueda molestar a los que mantienen abiertas sus ventanas, hace tanto calor. Entro de nuevo en mi habitación, me acurruco en mi rincón. Mi dueño me coge, me pone sobre su regazo y me acaricia muy despacio, desde la cabeza hasta la punta de mi cola. Toda mi piel se eriza, ronroneo mimoso y me enrosco sobre mí mismo para dormir acurrucado sobre mi dueño. "I will say the only words I know that you’ll understand, my Michelle."

Para ti, ¿para quién si no hablando de gatos?

Primavera

2010-04-08T22:00:00.003+02:00

Risas de niños
roza mi cara el viento
huelo la rosa.

De árbol en árbol

van pájaros volando
titiriteros

Susurra el aire,
acaricia mi oído
juega travieso

Estrena flores
infiel al largo invierno
y tú sonríes

Manto de flores
mis pies pisan la hierba
el cielo llora.

Trinos alegres
gorjeos en las ramas
mi rostro al cielo.

Reinas al sol
dueñas de los jardines
las lagartijas

Ya está llegando
las chicharras lo anuncian
es primavera

Vendo zapatos de niño sin usar

2010-04-03T20:52:00.005+02:00

“Vendo zapatos de niño sin usar, precio de salida veinte euros”.

Las palabras estaban en la pantalla del ordenador, a punto de ser enviadas al famoso portal de subastas. Nicolás las miraba fijamente. Ya no sería el hazmerreír de la comisaría, ya no oiría cuchicheos a su paso comentando los cuernos que le ponía su mujer con todo el que se pusiera a tiro, ni tendría que ir a buscar al niño al colegio porque ella estaba completamente borracha. Ni volverían a pensar los compañeros que era el policía más patoso porque no había semana que no presentase señales de haberse dado algún golpe. Nada de eso volvería a ocurrir.

Hoy era el cumpleaños de Nico, cinco preciosos años y él volvía del turno de noche con esos zapatos deportivos que tanto le habían gustado a su hijo cuando los vio en el escaparate y que antes de comenzar su turno había comprado para regalárselos. Ni siquiera tuvo que abrir la puerta, los sollozos del niño se oían desde la escalera, otra vez la misma escena. Subió los peldaños con un repentino cansancio que sintió infinito. Al entrar el chaval ya se había callado. Ella, absolutamente borracha zarandeaba su cuerpecito inerte como si fuera un fardo mientras seguía regañándole por derramar el desayuno. “Maldito niño, se habrá creído que soy su criada,”.

Nicolás, aterrado no tuvo que esforzarse demasiado para separar a su mujer del niño. Nada podía hacer por él. Lo dejó cuidadosamente sobre la cama y preso de rabia golpeó a la mujer una y otra vez hasta agotarse. Después abrazó a su hijo durante un momento eterrno.

“Y ahora, qué hago yo con los zapatos de Nico?” Sin saber por qué, se acercó al ordenador, la pantalla mostraba una página de subastas que con seguridad habría abierto su mujer. Escribió su oferta “Vendo zapatos de niño sin usar” y llamó a la comisaría informando de lo que había ocurrido.

Sólo quedaba apretar la tecla que enviaría su oferta a la gran tienda virtual. En su lugar, cogió su revolver reglamentario, se lo llevó a la boca y apretó el gatillo.

¿Qué más quisieras?

2010-03-04T21:39:00.001+01:00

¿Qué más quisieras?

¿Acaso dibujar en mi piel
con los pinceles de tus manos?
¿Regalarme palabras
que me envuelvan en brumas de deseo?
¿Inventar melodías
para la guitarra que conforma mi cuerpo?

¿Qué más quisieras?

¿Escuchar a mis ojos cantarines
inventar poemas sin palabras?
¿Poder leer poemas
que te pertenezcan?
¿Amanecer sabiendo
que sentirás mis pasos detrás tuyo?

Dime

¿Qué más quisieras?

Domingo 14 de febrero

2010-02-14T07:48:00.003+01:00

Entre los muros de la calle vacía
el amanecer extiende sus ramas,
el sol se despereza contra las fachadas
arrastrando lentamente sus pies de plomo
y la muerte huye despavorida
ante la claridad que se abre paso.
Apenas se levantan las primeras persianas
y el olor a café atrae
los pasos somnolientos
a la vez que acaricia sensualmente
mi frágil esqueleto perezoso
que se arrastra por el helado suelo.
Siento frío este día neonato
en que las venas se me hielan
como hilo tejiendo una mortaja.
Me paraliza el miedo,
atenaza mis manos
y el olor del café se torna hediondo,
corrompido de muerte fugitiva
invitándome al viaje inevitable.
Apresuradamente huyo sin rumbo fijo,
me lanzo entre páginas impresas
buscando un lugar dónde huir,
pero ya es tarde. Abro el periódico
y allí leo en las necrológicas,
un tal San Valentín, -siento un escalofrío-
ha muerto atrapado al quedar sepultado
al final de un poema.

James y Nora

2010-02-06T22:28:00.002+01:00

La lluvia torrencial y continua de la noche ha dado paso a una mañana limpia. El cielo que parece querer hacerse perdonar comienza a mudar sus tonalidades grises que pretendían entristecer, sin conseguirlo, los últimos días.

Sentada en un banco me gusta observar como todo comienza a revivir bajo este tímido sol, especialmente los niños que salen como animalillos de sus madrigueras. Niñas rubias de cabello revuelto bullen alrededor de sus madres que intentan atrapar en sus pieles blanquísimas estos rayos tramposos, presintiendo que no durarán demasiado.

Pronto dejan de interesarme los juegos infantiles y me entrego a uno de esos placeres que marcan mis días sin prisas en los que el paso de las horas no es sinónimo de falta de tiempo y tareas sin acabar. Es un martes de agosto y me dispongo a leer el periódico del domingo anterior. Me gusta enfrentarme a los diarios atrasados en los que las noticias han perdido su importancia. Ya no duelen las caras de esos peruanos desolados por un terremoto, la narración de las últimas horas de esa muchacha pertenece al pasado y el euribor y las hipotecas se encuentran en el mundo real, fuera del que ahora me encuentro. Ni siquiera pienso en el egoísmo humano en el que me sumerjo por completo.

Atrae mi atención un artículo en la última página. El articulista escribe sobre James Joyce, su relación de amor – odio con el mundo que le rodea despierta la mía con este escritor. El principio del artículo en el que se muestra el pozo en el que cae y del que saca lo mejor de su escritura me produce una reacción agridulce que me hace abandonar su lectura, prefiero a Rosa Regás y su aventura por Siria, me hace soñar.

Sin darme cuenta me descubro pensando de nuevo en Joyce, más exactamente en su relación con Nora Barnacle, una mujer inculta que nunca le entendió pero que fue su motor, la que le llevó a escribir su obra cumbre. Siempre me ha fascinado Nora, incapaz de seguir la escritura o la genialidad de su marido pero capaz de hacerse irresistible, imprescindible para él que la amó apasionadamente durante toda su vida. Era una mujer sensual hasta el extremo, que sabía mantener el juego erótico incluso en la distancia, por medio de una correspondencia apasionada en una época en la que la inmediatez en las respuestas brillaba por su ausencia. Ella fue el complemento perfecto que le permitió dejar a un lado las inhibiciones que le habían marcado como irlandés, con todo lo que eso significaba (¿aún significa?), y a ella, junto con su otra amada, Dublín, le dedicó página por página, casi renglón por renglón su “Ullyses”.

Las horas han ido pasando, los niños han desaparecido al igual que sus madres. Doblo el periódico pensando que al volver a casa tendré que releer a Joyce, y sintiendo que no lo haré, que deberá de esperar a otras vacaciones, quizás en navidad.

La belleza, la tranquilidad, el silencio del bosque y el lago hacen daño, tal vez por lo inusual de este paisaje en mi entorno. Sonrío, siento lo mismo que leyendo al irlandés. Sé que ambos quedarán muy dentro de mí, para disfrutarlos en momentos muy especiales. Nora es otra historia, en ella veo las pequeñas cosas que construyen los momentos dichosos cada día, sin aspirar a la Felicidad, esa con mayúscula que tantas veces nos hace perder el tiempo intentando encontrarla.

Una mañana de agosto en un pueblo gallego.

Anuncios por palabras 1

2010-02-02T23:37:00.002+01:00

Perdido gato callejero. Responde al nombre de Monigato, le bautizaron los niños del barrio porque dicen que tiene cara de monito. No confundir con los monigotes que pululan a diestro y siniestro cambiando de opinión según sopla el viento, ni con los mojigatos, este animal era más bien promiscuo y a veces mal encarado.

Desapareció en la zona de La Quebradilla, aunque la esperanza de encontrarle no se quiebra entre la gente menuda del barrio.

Si lo encuentran por favor contacten con el señor Marcos Alegre, que así se mostrará por la buena nueva. O dejen recado a cualquiera de los chavales de la calle Buendía, seguro que para ellos recuperar al gato hará que ese día sea el mejor.

Abstenerse bienintencionados con falsas esperanzas que para eso ya están los monigotes antes mencionados, o graciosillos deseosos de hacer chistes malos, que ya ven que para eso nos valemos solos.

Oración

2010-01-19T00:25:00.002+01:00

Pido, ¡oh Señor! que una vez tan solo
vuelva hacia mis ojos su mirada.

Ruego por apartar su faz de mi deseo
me cubro con un velo
la cabeza,
el cuerpo todo
escondo
pero relampaguean mis ojos
que aletean
llamándole a voces
en silencio.

No sé cual es su nombre
pero yo le bautizo,
Sayyid Farid,
entierro estas palabras
en la arena,
que vuelen en el viento,
quizás lleguen a él.

Y sus pupilas negras
me acarician
bebe la miel de mis pezones blancos
con sus labios oscuros.

El sol cae en el patio
el néctar de los dátiles maduros
resbala de mi boca hasta la suya,
el rumor de las fuentes
refresca mis sentidos
a la vez que el aroma del incienso
me adormece.

Lentas melodías africanas
deleitan mis oídos
mientras mi amo me desvela
y acaricia mi cuerpo sutilmente
como aroma de azahar
y suave lino
hasta que el hierro de su espada
hace arder mis entrañas
al clavarse hasta lo más profundo
de mi cuerpo.

El sol ardiente cesa
dando paso a la brisa
que refresca la incipiente noche,
veo la tarde morir en las colinas
y pido ¡oh señor!
que me hagas el amor como en mis sueños
al menos una vez en esta vida.

Miedo

2010-01-08T11:31:00.002+01:00

Nadie se lo explicaba. Él sí, él podía sentir el pánico que le producía la idea de encontrársela. Todas las mañanas respiraba, aliviado por un momento cuando tras despertarse recorría cada rincón de su casa y nada había cambiado.

Pero era inevitable, por fin sucedió. Aquel lunes, justo después de un fin de semana en el que no había salido de casa se tropezó con ello en la cocina cuando se iba a preparar el café del desayuno, ni siquiera se había dado cuenta del olor hasta que dio el traspiés. Se preguntó cuánto tiempo llevaría allí tirada. No pudo retirar el pie a tiempo. Era su alma putrefacta que arrastraba con fuerza su tobillo para hacer que su cuerpo se le uniese de nuevo.

Pesadilla

2010-01-02T14:19:00.001+01:00

De nuevo llueve, las gotas golpean con furia los cristales. Esta maldita lluvia me acompaña, me baña y me envenena. Deja la salmuera en mis labios, su sonido rebota en mi cerebro una vez y otra, y otra sin parar.

Llueve. El frío acompaña al agua que cae sin compasión. Me cubre, me traspasa, ahoga mi garganta con sus garras mojadas. Se cuela por mi ropa, por mi alma. Se derrama en mi cuerpo. Maldito frío, me abraza con sus garras metálicas. Me asfixia con su manto. Prensa mis huesos hasta hacerlos añicos.

Otra vez llueve. El agua corre bajo mi cuerpo roto, tirado, malherido. Empapa el pelo y corre por mi cara. Ojos hinchados, labios secos a pesar del río que recorre mi cuerpo. Y de nuevo comienza esa maldita lluvia sonando en los techos de los coches, en los adoquines, dentro de mi cabeza.

Despierto, no sé cuánto he dormido. Me muevo lentamente y me descubro bajo sábanas cálidas. Todo fue un sueño. ¿Todo? ¡Dios, la pesadilla vuelve! Llueve, la luz del contestador dice que hay un mensaje. No, no voy a contestarlo. Quiero que todo acabe. O tal vez realmente deseo ser ese cuerpo arropado por la lluvia en cualquier calle.

Deseos 2010

2010-01-01T20:41:00.003+01:00

El poema de esta entrada no es mío, pero yo no expresaría mejor mis deseos para el 2010. Gracias Emilio.

Que las armas, se vuelvan mantequilla
que las balas, se vuelvan polvorones,
que los tanque solo sean de turrones
y las guerras en el cine, por taquilla.

Que el amor rellene los espacios,
que los ricos se vuelvan comprensivos,
que el que manda se piense los motivos
y los pobres no arrasen los palacios.

Que el amigo lo sea para siempre,
que el amante te trate con cariño
y su mano sea suave como armiño.

Que la vida te sonria nuevamente,
aunque vea de tu ropa el desaliño,
y el abrazo te dure eternamente.

Emilio Medina

Lía

2009-12-24T07:16:00.003+01:00

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"Lía con tu pelo un edredón de terciopelo que me pueda guarecer si meencuentra en cueros el amanecer."
Oigo esa vieja canción mientras fumo un cigarrillo y el deseo de ti se hace más fuerte. Deseo de sentir tus dedos enredados en mi pelo, tu aliento susurrando en mi oído y tu boca recorriendo el terciopelo de mi piel. Y que el amanecer te sorprenda acariciando mi melena

"Lía entre tus labios a los míos. Respirando en el vacío aprenderé como por la boca muere y mata el pez”
Ofréceme tus labios trémulos buscando los míos. Que tu boca se convierta en bocado de dioses. Que matar o morir entre tus besos me sea indiferente. Que mi respiración se acompase al placer de desaparecer entre tus dientes, de que el mundo deje de tener sentido si tu boca no muere por encontrar la mía.

"Lías telaraña que enmaraña mi razón. Que te quiero mucho y es sin ton ni son."
Sin ton ni son, sin motivo ni razón, sin preguntarme si lo que me ofreces es amor o placer. ¿Y qué me importa eso si el sentimiento rebosa por mis poros y mi cerebro se enreda en la telaraña de tu cuerpo desnudo cuando estoy en tu cama? Me basta con encontrarte a mi lado cuando estiro mi brazo, y que mi mano roce tu piel caliente y saberte dormido junto a mí.

"Lías cada día con el día posterior y entre día y día lía con tusbrazos un nudo de dos lazos que me ate a tu pecho, amor."
Y conviertes mi vida en una sucesión de tiempos infinitos donde no importa el tiempo. Y tu abrazo me ata a tu pecho, y tu lengua me hace irremediablemente tuya, y tus piernas se anudan alrededor de mis caderas formando lazos de caricias, de besos, de deseo que crece.

"Lía con tus besos la parte de mis sesos que manda en mi corazón."
Y mientras me pierdo irremisiblemente entre tus brazos, siento como son tus besos mi motor. Los que consiguen que mi cerebro se olvide del mundo exterior, que nada exista fuera de ti, que sólo viva para sentir esa corriente eléctrica que extiendes por mi cuerpo cada vez que esparces tus besos por mi piel, centímetro a centímetro sin olvidar ningún pliegue, deleitándose en cada recoveco.

"Lías tus miradas a mi falda por debajo de mi espalda, y digo yo, quemejor que el ojo pongas la intención."
Y por un momento viene el recuerdo fugaz de aquellos días en que me desnudabas sólo con la mirada, sin atreverte a traspasar la frontera de mi espalda nada más que con tus ojos negros. Y cómo yo, con mirada de colegiala traviesa dirigía tus dedos hacia los botones de mi camisa primero y después hasta la hebilla de mi cinturón.

"Líame a la pata de la cama, no te quedes con las ganas de saber cuanto amor nos cabe de una sola vez.”
Y cómo aquella tarde en que la casa se quedó para nosotros solos te llevé de la mano hasta mi habitación y después de retirar con un solo movimiento los peluches que cubrían la cama hice de guía para que tus manos descubrieran el tacto de mi piel, el mapa de mi cuerpo. Y tú, explorador osado caminaste por el valle de mi cuello, por los montes de mis pechos, vadeaste los pocos obstáculos que se interpusieron a tu paso hasta derramarte en mí cual río en la mar.

"Lías cigarrillos de cariño y sin papel para que los fume dentro de tu piel."
Quiero ser el mayor de tus vicios, la nicotina que tu piel ansíe cada mañana al despertar y cada noche antes de dormir. Ser el humo que se adapte a los contornos de tu cuerpo, que lo recorra hasta sus más profundos secretos, hasta la menor de sus imperfecciones. Y a la vez deseo que seas mi adicción más profunda, mi droga sin remedio.

"Lías la cruceta de esta pobre marioneta."
Sabes que puedes convertirme en una simple marioneta, mover cada uno de mis músculos con la simple caricia de tu voz; erizar el vello de mi cuerpo con el sólo roce de tus uñas; conseguir que me mueva al ritmo que marca tu cintura.

"Y entre lío y lío, lía con tus brazos un nudo de dos lazos que me atea tu pecho, amor. Lía con tus besos la parte de mis sesos que manda enmi corazón."
Quita el cigarrillo que cuelga de mis dedos, anuda tus brazos alrededor de mi cuerpo, mis piernas con las tuyas y no te líes más. Sólo hazme el amor.

La China

2009-12-21T23:04:00.002+01:00

Ya habían anunciado que el frío llegaría de repente pero hacía días que esperaba esa tarde de viernes sin trabajo para acercarme a Madrid, “a ver las luces”, ya llevaba años sin ilusionarme con ellas y éste era diferente, nada iba a estropearme el día y mucho menos unos pocos grados bajo cero. Pude notarlo nada más salir de la estación del tren, el frío mordía feroz, según acababan las escaleras mecánicas y asomábamos a la calle, nos subíamos la bufanda, bajábamos el gorro y nos ajustábamos los guantes. También fue entonces cuando la vi por vez primera, estaba muy quieta, su rostro aniñado transmitía dulzura, paz. Me paré un solo instante a mirarla y seguí mi camino. Las luces iluminaban el cielo de la ciudad. Desde el arcoíris multicolor de Chueca que hacía llover alegría a la calle helada, hasta las elegantes bombillas de Preciados o las modernistas, horizontales, folclóricas, etc que llenan todo el centro de Madrid.

Otro de los elementos típicos de mi ciudad en estos días son los árboles navideños, nada que ver con el inmenso pino de mi infancia, ese que adornaba La Puerta del Sol y los anuncios de Coca Cola. Ahora todos son de diseño, compitiendo a ver cual llama más la atención, cual brilla más o tiene más colorido. Allí estaban ese tan raro hecho de cubos en La Gran Vía, el otro más tradicional en La Plaza de España o el remedo de mi añorado abeto de La Puerta del Sol.

Madrid estaba perfecto el pasado viernes, vivo, bullicioso pero aún sin el agobio que imagino llegará en los próximos días. Incluso La Plaza Mayor parecía estar medio vacía a pesar de los típicos tenderetes navideños de belenes y bromas. Este año un carrusel invitaba a los niños a subir justo antes de ir de puesto en puesto para conseguir esas figuritas que cada año se olvidan de volver a su caja de cartón el siete de enero. Por supuesto estando en este lugar no podía faltar el paso por los bares donde degustar los bocatas de calamares, también los de toda la vida. Y para finalizar, antes de volver otra vez al tren que me llevaría de vuelta a casa, una trufa en La Menorquina y unas castañas asadas para el camino. Era una especie de peregrinación por mis lugares de siempre, de algún modo mis señas de identidad. Un viacrucis gozoso.

Allí seguía la mujer, justo debajo del cartel de la tónica Schweppes símbolo de La Gran Vía. Al fijarme más en ella pude ver que era china, bueno oriental. Su rostro seguía transmitiendo serenidad desde el catre en el que parecía dormir. Se tapaba con una manta aparentemente muy fina, con toda seguridad insuficiente para el frío que hacía y que se anunciaba en aumento para el fin de semana. Por un instante se hizo el silencio, se apagaron las luces, fundido en negro. Entré en la estación de metro como una autómata, sin dejar de mirarla ya sin verla. Después me olvidé de ella.

El sábado volví a Madrid, como casi todos los sábados comida familiar en casa de mi madre. El frío era terrible. La china, su cara blanca, inexpresiva, ya sin paz se coló sin permiso entre mis pensamientos, desde entonces no he podido deshacerme de ella.

Utopías

2009-12-14T23:50:00.001+01:00

Ese final del camino al que nunca llegamos, donde se junta el cielo con la Tierra, pero que nos obliga a seguir caminando.

A unos pocos.

Buscando.

El sueño en el que volcamos nuestras ilusiones a pesar de que todo parece decir que luchamos por un imposible. La fe ciega que nos impulsa a seguir más allá de cualquier límite razonable.

La esperanza.

La dificultad para conseguir ese sueño que tan real nos parece, sólo a nosotros. La apuesta con nosotros mismos, empeñados en ganar. El absurdo convertido en el más sensato de los objetivos. La sinrazón como la mejor de las razones.

La fuerza.

Nosotros.

Cuando los hombres sabios dicen “no” y nuestra voz vibra con un “sí”.

Podemos.

Quizás al final la caída sea memorable. Nos partimos en mil pedazos, el ruido de cristales rotos se expande por todo el universo y lloramos sangre. Nos cubre una mortaja de impotencia, de desesperación, de desaliento.

Pero cuando la lluvia nos lame las heridas y deshace las vendas que nos cubre, cuando el aire helado de la mañana nos da en la cara de lleno, nuestro primer aliento siempre es para volver otra vez a soñar en alcanzar aquella delgada línea que se ve allá a lo lejos justo donde acaba el suelo y empieza el firmamento.

Caminantes.

El premio, la utopía.

Policromático

2009-12-09T22:56:00.003+01:00

El tibio sol baña el medio día y en el jardín el verde de la hiedra se funde con el azul de un cielo al que unas nubes juguetonas le dan el toque velazqueño. Los pájaros pían sin dejarse ver, todos excepto un mirlo que se posa descarado en la hierba recién replantada para comerse la semilla. Los árboles mueven sus hojas perezosamente bailando con la brisa. El perro de la esquina ladra moviendo la cola a lo lejos. Todo comienza a renacer.

Me echo en la tumbona con el ordenador sobre las rodillas y dejo que un suave balanceo me meza. Mi cuerpo, leve como una pluma se empapa de los colores de la primavera, de sus sonidos. En mi cabeza se mezclan los olores del romero, la hierbabuena, los bollos recién hechos en el horno cercano. Me pierdo en este bosque de sensaciones que puebla todos mis sentidos. Cierro los ojos y me dejo inundar por la paz que me rodea. Ahora es el zumbido de alguna abeja y el murmullo lejano de una feria lo que ocupa mi mente.

Un vaso de refrescante té me hace compañía, el olor de la menta llega a mi nariz incitándome a alargar una mano y beberlo, es un sabor suave, cálido, que se desliza por la garganta, impregna mi boca y cuyo recuerdo perdurará, reaparecerá trayéndome la sensación de bienestar que ahora respiro.

Abro los ojos lentamente, me incorporo perezosa para dejar unas letras en el ordenador. Las teclas bailan ágiles bajo mis dedos. Las hojas de los árboles interpretan para mí una danza sensual, la enredadera compite con ellas para regalarme un verde aún más brillante. Las nubes van y vienen dibujando figuras de algodón allá en lo alto. La brisa me envuelve como un manto invisible. Sonrío, la paz lo inunda todo. Plenitud.

Monocromático

2009-11-30T23:33:00.002+01:00

Otro día más amanece la lluvia llorando en los cristales, y el gris es el color que cubre la mañana. Las casas que despiertan, los coches que encienden perezosos sus motores, el perro de la esquina que ni siquiera ladra, hasta los hombres se han convertido en ceniza gris.

Abandono la cama torpemente, mi cuerpo es una gran mole granítica que no obedece a mi cabeza, de hecho ni siquiera sé si tengo cabeza. Apenas puedo empujar las teclas del ordenador, las palabras salen densas, como una espesa niebla que llena la habitación.

El café ha perdido su olor, sólo huele a humedad. Deja el regusto amargo del desencanto en mi garganta, pero éste también desaparece como tragado por la nada. No me quema, ni su recuerdo permanece en mi boca. Sólo el insípido sabor del vacío.

Quiero salir al trabajo pero mi camino se ha borrado, tengo miedo, me encierro, oigo la lluvia aporreando la ventana, persistente, monótona. Orada los cristales sin prisa, abriendo un resquicio por donde inundarlo todo. Lloro. Un viento helado se cuela en la habitación, en mi cuerpo, en mi mente, en mi alma. Me seca las lágrimas. Todo es ceniza. Gris. Nada.

25 Noviembre

2009-11-25T00:25:00.004+01:00

Por cada mujer convencida de que no es nada
hay un niño que aún es menos que eso.
Por cada mujer que se acuesta con miedo
hay un niño viviendo en sus pesadillas.
Por cada mujer con la cara golpeada
hay un niño aprendiendo a golpear.
Por cada mujer viviendo en la prisión que es su hogar
hay un niño enjaulado.
Por cada mujer humillada por su pareja
hay un niño tratando de desaparecer.
Por cada mujer violada en su lecho
hay un niño convertido en autista.
Y detrás de cada mujer muerta a manos de su compañero
¿Habrá un niño asesino?

Los psicólogos consideran que los modelos se repiten, perpetuándose el denominado “ciclo de violencia” por el que niñas maltratadas y niños maltratados o testigo del maltrato, acaban convirtiéndose en maltratadores. De esta manera, los modelos familiares y los roles sexuales transmitidos en la educación más primaria del individuo, tienen mucha más influencia que la educación recibida posteriormente.

Placeres

2009-11-24T00:15:00.003+01:00

Placeres cotidianos

Caminar descalza por la hierba sin cortar; jugar a las cuatro esquinas entre los aspersores y reír a carcajadas mientras piensas que cada día estoy más loca; espiar a la lagartija que se arrastra nerviosa por el muro o a la araña que teje su trampa lentamente, y esperar paciente para ver como la avispa cae en ella; cerrar los ojos y oír mezclados los trinos de los pájaros y las voces a lo lejos sin interesarme lo que dicen; dejarme acariciar por el aire cálido de la tarde mientras el mundo se esconde del calor; oler el aroma a bizcocho recién hecho insinuándose desde la cocina; saber que no tengo a nadie a mi alrededor y mi tiempo, al menos brevemente es sólo mío; escuchar el motor de un coche y saber que eres tú; dormirme exhausta entre tus brazos y amanecer acurrucada en ellos; el masaje de sus manos en mi cuello aún sabiendo que algo me va a costar porque es un zalamero; nuestros diálogos de besugos a la hora de la cena y las risas de la sobremesa; el bocata de jamón con tomate después de una semana de régimen.

Placeres extraordinarios

Quedarme dormida sobre la hierba y al abrir los ojos ver sobre mí el cielo azul enmarcado por las altas crestas de los montes; la lluvia golpeando rítmicamente el techo de mi caravana mientras leo ese libro gordo que lleva meses tentándome desde la estantería; el último fin de semana de junio cuando el trabajo se ha acabado de repente; despertarme al amanecer para ver partir a las barcas desde un puerto en algún rincón de La Costa de la Muerte; un atardecer en alta mar; su amplia sonrisa al entregarme el boletín de notas aprobadas y su abrazo ante mi comentario de que la mitad me pertenece; las copas y la charla con amigos arreglando el mundo a altas horas de la madrugada; una cena a solas contigo sin prisa para volver a casa; la bajada del Puerto del Escudo de madrugada, cuando el mundo empieza a despertarse; el agua del mar acariciando mi piel bajo las estrellas; escribir algo que me guste especialmente (éste es un placer realmente extraordinario). Vivir.

Ya ha llegado

2009-11-19T00:39:00.000+01:00

Ya está aquí. Ha venido despacio, sin darse importancia, ajeno a las voces que reclamaban su presencia, que le echaban de menos. Ha llegado distraído, sin anunciarse, sin las alharacas a las que tan adeptos son otros compañeros. Él no, prefiere colarse sin llamar, sabe que está de paso, que pronto cogerá sus trastos, sus pinceles y su paleta y marchará a otros lares. No se puede decir que la fidelidad sea una de sus cualidades. Sí, es cierto que siempre vuelve, que una y otra vez te hará compañía, pero nunca te regalará un amor duradero, ni siquiera sabrás cuánto tiempo permanecerá contigo. Te dejará disfrutar de su dulzura, de su calidez, de su melancolía y cualquier mañana notarás que se ha marchado tal y como llegó, sin avisar.

Su melancolía tan alabada por poetas, pintores y sufridores del mal de amores. Y él se deja querer. Le gusta escuchar esas loas casi siempre un poco tristes, esos cantares lánguidos que unos y otras le dedican. Nunca ha tenido envidia a esos otros que van derramando alegría, que se pintan de mil colores y de los que se dice que hacen despertar todos los instintos dormidos, o que abrasan los cuerpos y los corazones. No, él prefiere el ritmo lento, el cosquilleo de una caricia como una hoja recién caída deslizándose por tu espalda, el crepitar de una chimenea como única banda sonora de una tarde de amor o el crujir de la alfombra roja que forman las hojas caídas de las hayas.

Hoy ha amanecido el día gris, la lluvia juguetona me ha saludado con su monótono borboteo cuando he salido de trabajar y el cielo encapotado se asoma curioso por mi ventana estirándose hasta el sillón en el que una fina manta me arrebuja e intentando saber sobre quien escribo.

Sí, ya está aquí. Ha venido despacio, se ha sentado frente a mí sin quitarse el gabán y me mira en silencio con su media sonrisa diciendo sin palabras que el crepitar del fuego aún tendrá que esperar porque esta tarde él será mi único amante. Me preparo un té con miel, dejo que Aute me cante a las cuatro y diez desde el Hafa café y me dispongo a dejarme conquistar por él, el esperado, quién sino el otoño que por fin ha llegado.

Poema

2009-11-16T22:16:00.001+01:00

Hacía tiempo que sus noches habían cobrado un significado distinto. Durante el día sólo era una más entre las mujeres que salían temprano a trabajar, se ocupaban de que todo estuviese listo en casa, hacían en fin de amas de casa perfectas, y así una jornada tras otra.

Cuando todos dormían tenía lugar la transformación, comenzaba su febril actividad. Sus dedos se adueñaban del bolígrafo y escupían versos, estrofas, imágenes plagadas de sentimientos, de sensaciones hasta terminar exhausta. Entonces, tras unos breves instantes en los que sólo oía el silencio se iba a dormir, relajada, feliz.

A la mañana siguiente, cuando leía sus propios textos le parecían escritos por un extraño, no llegaba a hacer suyas esas figuras sin demasiado sentido, aquellas frases oscuras pero llenas de fuerza, de vida, pero otra vez al llegar la noche el ritual comenzaba, como si una energía externa le deslizase el bolígrafo sobre el papel.

Tras una temporada de febril actividad dejó de escribir por completo, no le hacía falta, la paz la embargaba y esas noches en soledad eran innecesarias, sintió que ya no tenía nada que aportar a este mundo.

En el funeral, su marido, sereno, sin un quiebro en la voz leyó uno de sus poemas. Lo guardó en su bolsillo y se sentó. Una silenciosa lágrima le quemaba la mejilla. Ese pedazo de papel encerraba más de ella que lo que él había logrado entrever en su larga vida en común.

Vivir al fin

2009-11-14T15:58:00.001+01:00

Esa tarde no cogió el ascensor, subió las escaleras hasta el tercer piso lentamente, con la mirada perdida. Mecánicamente se paró delante de la puerta del 3º B y buscó la llave, con movimientos torpes la metió en la cerradura. Una vez dentro dejó caer al suelo el bolso y la gabardina que llevaba en el brazo, se dirigió al cuarto de baño sin saber muy bien para qué. No quería llorar, no quería sentir pena de si misma, pero terminó dejando que las lágrimas empaparan su rostro, que el sollozo quedo del principio se convirtiera en un irreprimible llanto; levantó la tapa del vater y vomitó toda la bilis que había en su estómago hasta quedarse extenuada, resbaló poco a poco hasta quedar sentada en el suelo, doblada sobre si misma y sin querer contener las lágrimas. Estuvo así hasta quedarse seca.

Después dejó que se llenara la bañera y se dio un largo baño, hoy no quería ahorrar más agua, había dejado de importarle la sequía y decidió derrochar, gastó agua a raudales, y aquel gel tan caro que se compró en uno de esos momentos de euforia en que quiso ser la mujer más hermosa del mundo para algún “él” que ya no recordaba. Se embadurnó con esa crema hidratante que sólo usaba en los momentos especiales, tiró todos los potingues baratos que solía permitirse. Después le tocó el turno a su armario, se deshizo de los jerseys de mercadillo y de los vestidos de años anteriores que almacenaba por si se volvían a llevar. Anuló la cita con el dentista y la comida con su hija, sabía que la contaría el último problema que había tenido con su novio, o con su compañera de piso, o con el sueldo que no le llegaba para comprar todos los caprichos que continuamente se daba.

Se dirigió a la oficina y entró en el despacho de su jefe. Por el camino iba pensando en decirle lo despreciable que era, lo que le dolía sentirse explotada por él y lo que le repugnaba tener que aguantar su aliento cerca de ella cada vez que le dictaba una carta o le daba instrucciones sobre cualquier tema. Finalmente decidió que no valía la pena. Simplemente pidió la cuenta y se despidió con un “hasta nunca”. Fue a la mesa de aquel compañero casado con el que se veía a escondidas desde hacía meses y le dio un apasionado beso que él, desconcertado, no rechazó; las normas de la empresa prohibían las relaciones entre trabajadores pero ella acababa de romper su contrato laboral le explicó, así que no tenía que preocuparse, tampoco por su mujer, no creía que “lo suyo” durase demasiado.

Finalmente pidió un taxi que la llevase al aeropuerto y compró un billete de avión, del primer avión que despegase, sólo de ida, no tenía pensado regresar.

El día que el doctor le leyó su sentencia de muerte, comenzó a vivir intensamente.

En el número siete

2009-11-08T01:07:00.000+01:00

Tengo un piso alquilado en el número siete. Es un apartamento muy pequeño, casi un trastero a no ser por la luz de la luna que se cuela, sigilosa por las ventanas, rasgando la penumbra que me envuelve en las noches eternas de un mes de abril que robé a un calendario e hice mío para siempre. Es poco más que un cuarto donde viven mis libros y mi música; donde se esconden los sueños rotos al chocar con los muros de la realidad que dibujan tantos hombres de traje gris.

En esa solitaria habitación, en las mañanas abro de par en par las dos ventanas y tomo asiento con el portátil sobre las rodillas o tirados los dos sobre la cama. Y me dejo con placer bañar por él, por el rey, cual Eva tomando el sol. Absorbo su calor que me recorre y se desprende por la yema de mis dedos violando el blanco inmaculado que me regala la pantalla. Y pierdo la noción de los días y las noches al ritmo que marca mi vecino del cuartucho de al lado, que dice que es poeta y se inventa canciones y cuenta que quiere *“recuperar de nuevo el nombre de las cosas, llamarle pan al pan, vino llamar al vino y al sobaco sobaco”

Y me refugio de la vida cotidiana sin móvil ni Internet hasta que un gato comienza a maullar cerca de mi ventana diciéndome que es hora de volver a los ruidos que no son más que signos de vida cotidiana, y esperando de nuevo regresar a mi guarida, la del número siete.

Se me olvidó deciros el nombre de la calle. No podía ser otro, Calle Melancolía.

* El entrecomillado pertenece a la canción “Palabras como cuerpos” de Joaquín Sabina, culpable al fin y al cabo de todo el texto.

Ésta es para ti, porque te gusta Sabina, como a mí.

Fantasmas

2009-10-14T01:53:00.000+02:00

Ellos aún están de vacaciones, su tiempo pasa con la laxitud que sólo a su edad se puede disfrutar. Los pasillos y las aulas siguen vacías de alumnos. Sólo fantasmas pueblan los espacios. Fantasmas que te rodean, te sobrepasan mirándote de reojo, sin apenas ocuparse de ti. Te recuerdan los propósitos no cumplidos de principios de cursos anteriores, cambios no realizados, cuadernos no corregidos, promesas olvidadas. Y mientras tú te planteas uno y mil proyectos para este nuevo curso, ellos se ríen, cuchichean, te señalan con ese dedo imaginario. Saben que otra vez, dentro de unos pocos meses, encontrarás excusas para el incumplimiento de tantas promesas hechas a ti mismo.

Los ves sentados a las mesas, no sabes cómo pero ahí están, son los alumnos por los que no hiciste suficiente, los que no supiste ver, los que no daban guerra y ni notaste que estaban en clase, los que nunca salían voluntarios, los que ni siquiera entendían lo que decías porque no hablaban tu lengua. Este año lo harás, te fijarás en ellos, les ayudarás desde el primer día. Y oyes las carcajadas mudas, ves sus caras escépticas, despectivas, espeluznantes. Y se te pone la carne de gallina cuando te das cuenta que los fantasmas se transforman en sillas invertidas sobre las mesas, invertidas como lo hiciste tú cuando te convenciste de haber hecho todo lo posible y el borrador deja virgen, inmaculada la pizarra de tu conciencia.

En los patios dormitan los fantasmas más ruidosos. Los del juego olvidado, de las canastas hambrientas de mates, las porterías en espera de los goles, esos con los que les preñan los chavales de rodillas rotas y los otros, los que intentamos meter pero ellos, todos inteligentes paran una y otra vez haciéndonos retirar la mirada.

Y me siento en la sala de profesores vacía, en la que se desplazan apenas en un murmullo los fantasmas escondidos en las tazas de café, los que saben de críticas veladas, de cotilleos dichos en voz baja, de dimes y diretes. Salgo recorriendo otra vez los pasillos, miro de frente a los fantasmas, les pido otra oportunidad, una más. Tras la ventana, por el portón de la verja comienza a oírse el bullicio de los primeros alumnos.

Comienza un nuevo curso. Respiro. No me gusta cuando se puede oír el eco del silencio.

El fantasma

2009-10-01T16:37:00.000+02:00

Una noche más entraste en su habitación, la viste tendida en su cama. Ahí desnuda, sin más sábana que su piel resultaba turbadora, deslumbrante. De nuevo te quedaste paralizado por su belleza que incitaba a acariciarla. Ella te mostraba sus muslos, la curva de sus caderas, dejaba entrever uno de sus delicados pechos, pero tú seguías inerte, maravillado ante la mujer que allí dormía, con miedo de tocarla por si el roce de tus dedos mancillaba ese espléndido traje. Una mujer joven que parecía ofrecer su cuerpo sin saber a quién. Te sentaste en el sillón sin dejar de mirarla, como llevabas haciendo noche tras noche casi una eternidad pensando que en ocasiones como ésta valía la pena eso de ser fantasma.

De pronto ella se levantó muy despacio, se dirigió hacia el sillón vacío desde donde tú la observabas absorto a la vez que sorprendido. Parecía tan segura. Se detuvo justo delante de ti y mirando a través de tu cuerpo inexistente extendió sus brazos pidiendo los tuyos. A pesar de tu asombro no pudiste resistirte y tus manos se aproximaron a su cuerpo casi hasta rozarla levemente, como si fueses suave brisa. Ella se acercó más a ti y con una maestría inesperada hizo caer la sábana que te cubría. Te sentiste desnudo, indefenso después de tantos siglos. La mujer te abrazó, te cubrió con el vestido de su piel perfecta que utilizó para dibujar cada línea de tu cuerpo. Así, sin dejar de abrazaros ni un momento deshicisteis la cama. Cuando la luz del alba se colaba por la ventana ella descubrió para quién había sido el ofrecimiento eterno de su cuerpo, y tú te diste cuenta de que la invisibilidad de los fantasmas a veces es sólo una leyenda.

Amores lésbicos

2008-05-13T13:12:00.001+02:00

No es fácil decirte lo que siento, ni lo es rozar tus manos encima de la mesa, ni mirarte a los ojos y soportar tu mirada en la mía. No puedo aparentar serenidad cuando tu risa fresca me hace temblar como una espiga, cuando te quito descuidada un pelo inexistente en tu hombro desnudo. No puedo ver tu vestido cayendo en el probador de señoras sin sentir como vibra todo mi cuerpo, ni puedo acompañarte en cada viaje de negocios y compartir habitación contigo y aparentar que no te quiero.

No me hizo falta hablarte cuando por fin tus dedos respondieron a mi mano encima de la mesa y tus ojos se perdieron en los míos, y tu risa se cegó en mi boca y mis manos recorrieron tu pelo mientras las tuyas quitaban el tirante de mi blusa y fuimos dos espigas al viento acariciándonos los senos. Y los vestidos acabaron en el suelo ayudados por nuestras torpes manos que se volvieron sabias dibujando nuestras curvas, jugando con nuestras caderas. Y desde entonces ya no han hecho falta más viajes de negocios, compartimos habitación y casa y ya puedo decirte que te quiero.

Consejos de andar por casa

2008-04-24T21:26:00.000+02:00

Haz de tu vida virtud
De la virtud costumbre
De la costumbre lema
Y verás lo aburrida que es la vida

No creas esa gran mentira “las oportunidades sólo pasan una vez en la vida”. Lo que tienes que hacer es tener los sentidos alerta y cuando pasen, agarrarlas aunque sea de los pelos.

Ríete de quien tienes a tu lado,
Ríete del vecino de enfrente,
Ríete de tu jefe,
Ríete de tus hijos,
Y sobre todo, ríete de ti mismo.

No bebas, no fumes, no engordes, no maldigas, no blasfemes, no peques. Serás un muerto modélico.

Ríe, llora, grita, canta, disfruta, sufre,
Sueña, VIVE

PREMIO CALIDEZ

2008-04-20T08:23:00.000+02:00

Premio otorgado por Liliana Varela
http://losescritosdeliliana.blogspot.com

Por la humanidad que destilan sus escritos les paso este premio a:

http://modetratojosef.blogspot.com
http://magdalenagabetta.blogspot.com
http://losescritosdeemilio.blogspot.com
http://losescritosdelena.blogspot.com
http://www.epaciosvacios.blogspot.com

Este premio está sometido para aceptarlo, a las siguientes reglas:
*Publicarlo en un post haciendo relación al autor y blog de quien te lo otorga.
*Hacer un enlace al blog citado.
*Elegir cinco blogs en los que consideres similares cualidades (calidez)
que aquellas por las que lo recibes.
*Enlazar los blogs nominados.
*Hacer constar estas reglas.

Finales

2008-04-17T16:54:00.001+02:00

Se fue, recogió sus pocas pertenencias y marchó una mañana muy temprano. Yo me quedé mirando mientras su silueta se perdía por el sendero. Intenté sentir el corazón roto, destrozado por su ausencia pero no, ni siquiera pensé en la soledad o en el vacío de la casa sin ella.

No sé si fue el cansancio o la desidia que poco a poco, casi sin notarlo se fue instalando entre nosotros transformando en rutina el antiguo deseo. Puede que fuesen los excesos del amor regalados, la pasión, desbordada sin medida a lo largo de los años, sin pensar en guardar para el futuro y que acabó apagándose, gastándose hasta agotarse. No lo busqué, ni lo decidí, sólo sé que ocurrió, que el pozo estaba seco y ya no paseábamos de la mano en los atardeceres, comiéndonos a besos en cualquier callejón oscuro en ciudades reales o inventadas. Dejamos de vivir en esos libros compartidos al calor de la lumbre, y compramos dos sillones, y cada uno tenía su lugar en el espacioso salón, y la chimenea ya no calentaba.

Sólo el hastío terminó habitando los espacios comunes, incluso esas fotografías hechas en el verano con las sonrisas tan falsas como la felicidad que compartíamos. Incluso ahí, en esas fotos intentamos agarrar los hilachos que aún quedaban de épocas pasadas, de risas que antes fueron alegría y ahora sólo caricaturas.

Y recogió sus cosas, sus pocas pertenencias porque nunca quiso ser dueña de nada. Y mi mirada la acompañó hasta perderse en el camino. Luego entré en la casa y cerré la puerta. El silencio, el mismo que nos había envuelto los últimos inviernos me acompañó mientras me senté a leer en el cómodo sillón al lado de la chimenea que ya no calentaba. Escuché como tantas otras veces la música sin oírla, y mis ojos, sin querer se posaron en aquella fotografía de una pareja abrazada sobre un puente, pero ni siquiera rodó una lágrima.

Elucubraciones

2008-03-01T21:29:00.001+01:00

Espacio, inmensidad, frialdad. Montones de elementos perdidos, flotando, cambiando de posición día tras día, cruzándose sin llegar a chocarse, sin conocerse, sin saber que los demás existen.

Un día una pequeña araña teje un hilo y la casualidad lleva a alguno de esos seres flotantes a quedar prendidos de él. Y surge la comunicación, y nacen nuevos hilos que se van haciendo más espesos, más fuertes. Y el frío universo azul se va pintando de colores más vivos, más cálidos. Y el planeta antes gris se va iluminando poco a poco.

Y nacen sentimientos desde los que se formará no una tela de araña asfixiante sino una red que amortigüe y dé seguridad para recorrer los distintos hilos sabiendo que si te caes debajo no estará el vacío, que siempre podrás levantarte y volver a caminar.

Palabras

2008-02-20T19:19:00.001+01:00

Palabras, ¿qué son las palabras? Pequeños seres inanimados que cobran vida según van escapando en forma de reguero azul, o según aparecen como pequeñas perdigonadas, cada vez que las teclas del ordenador reciben el impulso de nuestros dedos. Son letras que vamos juntando para dar forma a sonidos conocidos, inteligibles con los que expresar nuestras ideas, sentimientos o sensaciones.

Pero realmente, ¿necesitan salir a la vista para cobrar vida, o las necesitamos nosotros a ellas para vivir? Porque si nos paramos a pensarlo por un instante la palabra ya habita en nuestra mente, nuestros pensamientos sólo existen a través de las palabras, sin ellas no hay nada puesto que lo que no se puede expresar es como si no estuviera. Incluso los mudos, los sordos tienen palabras, al fin y al cabo signos con los que representar la realidad ó la fantasía de un modo u otro.

Una palabra es la máxima expresión de ternura cuando se trata de la primera que oye una madre en boca de su hijo, vida la que sale de la boca de tu enamorado, alegría cuando es esa que estás deseando de oír, tristeza el adiós no deseado, desolación esa que nunca hubieses querido escuchar.

Palabras, ¿qué son al fin las palabras? Las dueñas y las hacedoras del mundo, las que dan y quitan paz, las que traen esperanza y desasosiegan. La palabra es el mayor regalo que tenemos, un gran poder en nuestras manos del que somos responsables y que debemos cuidar. Cuántas veces hablamos sin pensar lo que decimos, sin dar importancia a lo que sale de nuestra boca y que quizás para nosotros no la tiene, pero cuidado porque siempre habrá alguien escuchándolas, leyéndolas y lo que es peor (o mejor, vete a saber) interpretándolas.

Metro

2008-02-07T23:32:00.000+01:00

Metro de Madrid, hoy es domingo y el vagón no va lleno. Dos mujeres jóvenes hablan animadamente, un hombre lee una novela barata mientras una cartera descansa a sus pies, un chaval escucha música en su mp3, esos chicos que hablan animadamente, el viejillo enfrascado en su periódico, esas dos señoras de mediana edad cargadas de bolsas de una conocida tienda de ropa y el yonki. Lleva el pelo largo, sucio, no se sabe ya de qué color. Habla en voz alta, sin mirar a nadie y dirigiéndose a todos ellos, con ese deje tan característico de los colgados y esa falsa seguridad que le da la porquería que lleva dentro. Su forma de actuar está más allá de la discreción, incluso saca la droga para comprobar su calidad, la huele, rasca con el dedo y prueba esas pocas partículas arrancadas, sin importarle las miradas de sus compañeros de viaje.

Sin preocuparse por las miradas furtivas que le dedican, se acurruca en un rincón del vagón casi vacío y prepara toda la parafernalia para meterse su chute, apresurado, con la prisa de la ansiedad, sin ritos. La expresión del resto de los viajeros va desde el asco al desprecio pasando por la indiferencia. Él a su vez dirige hacia ellos sus ojos extraviados, les increpa con palabras gruesas escupidas con su lengua de trapo pero vuelve en seguida a su tarea y se olvida del mundo.

De repente la oscuridad, las luces se han ido. Un frenazo brusco, el lamento del tren en forma de largo chirrido, menos mal que todos van sentados. Murmullos impacientes, preguntas. También se oye la protesta soez del yonki a la vez que el tintineo de la cucharilla al caer al suelo. Un leve roce probablemente contra las bolsas de ropa, un golpe seco, otro más quedo, una especie de lamento sordo, silencio.

Instantes después la luz vuelve al vagón que se pone en marcha, todos siguen en sus asientos. Ahora el drogadicto que está tendido en el suelo. La sangre mana mansamente de su frente mezclándose con la suciedad de su pelo, sin apenas dejar rastros en el suelo. Los pasajeros continúan enfrascados en sus quehaceres, ahora mudos, tal vez algo más tensos, simulando estar inmersos en lecturas, músicas y pensamientos.

Estación de Chueca, se abren las puertas, los viajeros salen como con prisa pero ordenadamente, sin atropellarse. El vagón se vacía por completo. Sólo un hombre yace en el suelo al lado de una cucharilla y unos polvos desperdiciados. La escoria no está muerta, acaba de salir por aquella puerta.

Un viaje, cualquier viaje

2008-02-04T01:06:00.001+01:00

Un viaje, ¿cuál es realmente su esencia? Vagar por los caminos, recorrer senderos sin preocuparte a donde vayas, sin mirar las horas que has andado ni los kilómetros que has recorrido. Sin pensar demasiado en el punto de llegada y nada en el de partida. Porque nosotros no organizamos el viaje sino que es él quien nos dirige, quien nos lleva de un lugar a otro, de un hecho a otro, quien nos hacer vagar por los caminos, recorrer a veces intrincados vericuetos, otras amplias llanuras y las menos atajos que sólo nos llevarán a un nuevo punto de partida. Ese comienzo que poco a poco se irá difuminando y del que sólo quedará lo que nuestro recuerdo nos quiera regalar, y estos recuerdos nunca son imparciales. Y que decir del destino al que nos dirigimos, siempre nuevo, siempre cambiante según el golpe de viento que nos traiga la vida.

Nos empeñamos en querer programar cada uno de nuestros pequeños viajes cotidianos, sin darnos cuenta de de lo absurdo de nuestra pretensión, de la pequeñez de nuestras miras. La cotidianeidad es sólo un espejismo que refleja el descanso que todo guerrero anhela tener, que empaña la búsqueda inconsciente o quizás desconocida de nuevos paisajes, otros compañeros de travesía. El destino, el final de ese viaje nunca está marcado, ni siquiera cuando salimos con un rumbo fijo, hacia un lugar determinado, en una compañía concreta. El traqueteo exterior e interior, los cruces, las paradas, los encuentros que vayamos haciendo por el camino nos hará variar imperceptiblemente pero indefectiblemente nuestro rumbo hasta que el final de esa travesía sea completamente distinto a lo pensado.

La senda hay que dibujarla día a día, construirla paso a paso. Deteniéndonos a descansar en las posadas que nos vaya deparando el azar, atrapando los trenes que salen a nuestro paso y bajándonos en marcha cuando lo sintamos necesario. El viaje, disfrutar de una comida ligera en una venta o del fuego encendido que nos brinde hospedaje en una fría jornada; aceptando la compañía de nuevos peregrinos en esto del andar, del vivir. Y también disfrutando de la soledad que el devenir de los días nos brinde, del sol bañándonos la cara y de la lluvia calándonos los huesos, de las paradas y de los acelerones que el ritmo viajero nos vaya marcando.

Vivir al fin, viajar ligeros de equipaje, soltando fardos según avanzamos; llenando el corazón y la cabeza de experiencias, de sensaciones, de compañía en noches estrelladas y de soledad en días grises; olvidando nuestro punto de origen y sin que nos inquiete el de llegada, sólo dejándonos guiar por el aire que sople a nuestro paso. Vivir, viajar, sentir, gozar, sufrir, llorar, reír, viajar, vivir.

AUTOBIOGRAFÍA

2008-02-03T18:09:00.001+01:00

Nací un frío día del mes de enero
con mal pie y a destiempo, fui ochomesina,
pero aquí estamos, desde entonces dando guerra.
No quería comer, no quería crecer, no quería querer
jugaba a los indios y al balón, odiaba las muñecas,
recorría los montes con mi padre, dormíamos al raso.
Se murió, fue una lástima.

En el colegio se estudiaba francés yo preferí el inglés,
las niñas de mi barrio aprendían a ser amas de casa
no sé hacer ni tortilla, pero aprendí a bordar.
Hice la comunión con vestido de novia
yo quería ir de monja, pero no me dejaron,
la verdad, no quería hacer la comunión,
a eso me obligaron, me resarcí mas tarde.

A los catorce años entré en el instituto y decidí quedarme,
aún sigo recorriendo pasillos y ocupando las aulas
donde a los dieciséis cambié indios y balones por unos ojos verdes
que por cierto me duraron muy poco,
pero que me mostraros las cosas importantes de la vida a esa edad
jugar al futbolín, ser maestra al petaco.
Han sido una constante los ojos en mi vida,
siempre ha habido unos ojos que me han enamorado.
Poco después me marché de ilegal, eso ahora tan de moda
también crucé un canal, aunque no había pateras, sino ferrys,
me divertí, aprendí, reí, sufrí, viví.

Y de nuevo a las aulas, ahora fue en la “uni”
Otra vez unos ojos, esta vez eran grises, han durado veinte años
le doy gracias al cielo y a los dioses.
Me casé tuve hijos, alumnos, me morí, renací, me murieron.
Ahora en los cuarenta me invento cada día,
intento cada hora ser ya mi única dueña,
me embarco en mil proyectos, tengo mil ilusiones
me río con mis hijos, me cuelgo de otros ojos
y de nuevo los pierdo.
Me divierto, aprendo, río, sufro, es decir estoy viva.